domingo tem essa cara de chumbo e meia velha, com o macarrão da tua mãe e fim de trilho.

e chuvoso ainda...

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a sensação do desperdício. o mundo pra lá de você e da janela: a cisma do olho dela. cético e ascético tão natural e fértil de repente um cadeado; canto findo que cinza, encalacrado, um canto a ser gritado.

você sabe dividir-se. é tudo o que aprendeu.
você sabe.

a culpa de tudo você sabe é sua a culpa de tudo; esse tédio, homem, essa falta de savoir vivre. a vida está aí, pensa, vai-se indo...
mas falta o azul, a flor no fim, o tato do sol, o balanço no jardim. no final esse gosto de lama essa gana essa gama de coisas sem sal afinal o que falta de travessia e por isso... um sorriso... uma mão... uma mão com um lábio e perdão, de novo o sorriso, e o dente do siso... talvez sorriso e perdão que te façam sentir sensatez e não ligar tanto assim por ter perdido a vez...