Preso, pois, à prosa

Até o momento, procurei dedicar esse espaço exclusivamente ao sublime, seja ele dotado de uma melancolia criadora de caráter inegavelmente ibérico, centrada num “eu” a um só tempo lábil e sobrepujante, ou ornado de veia humorística, o pé-no-chão do espírito poético. Creio que nossa vida já seja muito cheia de prosa; e não a grande, mas essa prosa suja e mesquinha que entremeia e escangalha nosso ar, nossa visão, nossa pele, órgãos, nosso sexo e nossos ossos. A vida, crise, anda muito cheia de crônica e o melhor regime para sanar essa doença, penso, é o sublime, o belo, alguma forma de flerte com a arte.
Porém, dia menos dia, o real bate-nos à porta. O real, com suas garras mesquinhas, gigantes e fétidas. Com seu sorriso de escárnio. Com o suor a pingar do rosto, a bafejar em nossas costas. Estupra-nos. Lembra o que somos: carne, cálcio, gotículas, instinto e pó. Zomba da essência e aponta-nos um espelho, a gargalhar: Contempla-te!
Venceu a barbárie, ontem. Em larga escala, decidimos pelo sangue a jorrar, contra a vida. Decidimos pelo cultivo do medo, planta preta e irrisória, cega. Apontando o dedo contra o crime, sujamos nossas mãos de sangue e, como num ritual satânico, banharemos nosso orgulho e ignorância no sangue de crianças inocentes e de donas de casa esquálidas. Fatiga-me essa lógica, e entristece-me, tão troncha e estúpida seja.
Enfim, não é muito, sei, mas precisava dizê-lo. Desculpe-me se não foi possível, hoje, o belo; ao menos tentar o sublime. A realidade bate a nossa porta, e com ela não mais que o silêncio.