Cabaré Voltaire

Higiene I

2010-04-21T09:58:00.000-07:00

Projeto uno, máximo, de existência: descompletar-se.

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eu-lírio; eu-lírico.

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A noção iluminista de completude é um fitar o Nada. Será tarde demais quando descobrir que não é capaz de rir na cara do perigo.

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A linha reta mecaniza o movimento; a curva, sanha do imprevisto, é a única capaz de descortinar subjetividades.

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Sério demais prum cabaré, não?

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Não há movimento real que seja anterior à experiência. Fora desta, há tão-só cartão de ponto, café e planilha de Excel; a racionalização é uma forma perigosa de fantasia.

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Vocês esperavam o quê? Mulheres nuas?

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O cérebro se engana, o coração desvia; a verdade, com frequência, bate no estômago.

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Não há verdade no mundo que seu corpo não tenha descoberto antes de seu cérebro.

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O sujo está sempre bem feito.
Exercício ontológico: viver com isso.

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No cabaré, toda prostituição é filosófica. Prostituir-se pedagogicamente é o ponto-médio de toda filosofia.
Minhas meninas sempre souberam disso; eu é que estou aprendendo.

***

A pele é a medida de todo discurso.

98 anos de história

2008-09-01T12:06:00.000-07:00

amor
a.mor
sm (lat amore) 1 Sentimento que impele as pessoas para o que se lhes afigura belo, digno ou grandioso. 2 Grande afeição de uma a outra pessoa de sexo contrário. 3 Afeição, grande amizade, ligação espiritual. 4 Objeto dessa afeição. 5 Benevolência, carinho, simpatia. 6 Tendência ou instinto que aproxima os animais para a reprodução. 7 Desejo sexual. 8 Ambição, cobiça: Amor do ganho. 9 Culto, veneração: Amor à legalidade, ao trabalho. 10 Caridade. 11 Coisa ou pessoa bonita, preciosa, bem apresentada. 12 Filos Tendência da alma para se apegar aos objetos.

– Em 1954, então com 18 anos, meu avô materno veio a São Paulo, do interior de Pernambuco, e, ao assistir a um jogo do Corinthians, nunca mais o abandonou, mesmo tendo de esperar 23 anos para ver seu time campeão pela primeira vez.
– Em 1986, então com seis anos, meu pai levou-me pela primeira vez ao estádio. O gol do Coringão, contra o Novo Horizontino, devido a explosão de alegria e dor, foi talvez o único de epifania de minha vida. Nunca me senti tão completo, tão uno com uma idéia, um sentido, uma... paixão, tão maior do que eu mesmo.

Obrigado Corinthians, e parabéns!

O Oceano de Plástico: pior que a Praia Grande

2008-08-29T07:25:00.000-07:00

São produzidos anualmente cerca de 100 milhões de toneladas de plástico e cerca de 10% deste total acabam nos oceanos, sendo que 80% desta fração vem de terra firme. No oceano pacífico há uma enorme camada flutuante de plástico, que já é considerada a maior concentração de lixo do mundo, com cerca de 1000 km de extensão, vai da costa da Califórnia, atravessa o Havaí e chega a meio caminho do Japão e atinge uma profundidade de mais ou menos 10 metros . Acredita-se que haja neste vórtex de lixo cerca de 100 milhões de toneladas de plásticos de todos os tipos. Pedaços de redes, garrafas, tampas, bolas , bonecas, patos de borracha, tênis, isqueiros, sacolas plásticas, caiaques, malas e todo exemplar possível de ser feito com plástico. Segundo seus descobridores, a mancha de lixo, ou sopa plástica tem quase duas vezes o tamanho dos Estados Unidos:

O oceanógrafo Curtis Ebbesmeyer, que pesquisa esta mancha há 15 anos compara este vórtex a uma entidade viva, um grande animal se movimentando livremente pelo pacifico. E quando passa perto do continente, você tem praias cobertas de lixo plástico de ponta a ponta. A bolha plástica atualmente está em duas grandes áreas ligadas por uma parte estreita. Referem-se a elas como bolha oriental e bolha ocidental. Um marinheiro que navegou pela área no final dos anos 90 disse que ficou atordoado com a visão do oceano de lixo plástico a sua frente. 'Como foi possível fazermos isso?' - 'Naveguei por mais de uma semana sobre todo esse lixo'.
Pesquisadores alertam para o fato de que toda peça plástica que foi manufaturada desde que descobrimos este material, e que não foram recicladas, ainda estão em algum lugar. E ainda há o problema das partículas decompostas deste plástico. Segundo dados de Curtis Ebbesmeyer, em algumas áreas do oceano pacifico podem se encontrar uma concentração de polímeros de até seis vezes mais do que o fitoplâncton, base da cadeia alimentar marinha.
Segundo PNUMA, o programa das nações unidas para o meio ambiente, este plástico é responsável pela morte de mais de um milhão de aves marinha todos os anos. Sem contar toda a outra fauna que vive nesta área, como tartarugas marinhas, tubarões, e centenas de espécies de peixes. E para piorar essa sopa plástica pode funcionar como uma esponja, que concentraria todo tipo de poluentes persistentes, ou seja, qualquer animal que se alimentar nestas regiões estará ingerindo altos índices de venenos, que podem ser introduzidos, através da pesca, na cadeia alimentar humana, fechando-se o ciclo, na mais pura verdade de que o que fazemos à terra retorna à nós, seres humanos.

PS: roubado do blog dos Malvados em www.malvados.com.br. As fontes são Greenpeace, The Independent, e Mind Fully.

O gênio sensível

2008-08-18T13:23:00.000-07:00

Quem perde morre

Da Folha de São Paulo

Por TOSTÃO

NÃO DÁ para não se emocionar com o choro convulsivo e com as palavras humildes e sinceras do judoca Eduardo Santos.

Logo após a derrota, Eduardo, que teve que fazer um grande esforço para ir à Olimpíada por causa de dificuldades financeiras e da falta de estrutura do esporte brasileiro, pediu desculpas a todos, especialmente a seus pais. Ele se sentiu culpado, como se fosse um grande fracasso e tivesse tido uma falha moral por não conquistar a medalha.

Entre tantos sentimentos e diferentes opiniões que desperta, a Olimpíada estimula ainda mais as pessoas, atletas ou não, crianças e adultos, a acharem que só serão felizes se forem vencedoras, mesmo que sejam em pequenas coisas do cotidiano. Nesta busca pelo ouro e pelo aplauso, alguns passam por cima de tudo. O importante é sempre vencer. Competir e perder é um grande fracasso.

A sala onde ficam os nadadores antes da disputa por medalhas, calados e olhando uns para os outros, é chamada de sala da morte. Quem perde morre.

Tenho admiração pelos perdedores e também pelas pessoas tristes, inadaptadas, marginalizadas e que, mesmo assim, levam a vida digna em um mundo indigno. É a maneira que tenho para criticar a sociedade que só valoriza os vencedores.

No mesmo dia em que Eduardo perdia e em que Michael Phelps ganhava a terceira medalha de ouro, em um total de oito que pretende conquistar, a China confirmava os truques e as maquiagens da cerimônia de abertura.

A voz da menina que encantou mais de 4 bilhões de pessoas, cantando “Ode à Pátria”, não era dela. A voz era de outra menina, que foi preterida por não ser bonita.

O diretor da festa confirmou ainda que algumas belíssimas imagens mostradas na cerimônia, que todos achavam ser ao vivo, foram montadas antes em computadores. Tudo para o bem do país e para mostrar uma China moderna e poderosa. Isso não foi novidade. Em Barcelona, não foi a flecha atirada por um atleta que acendeu a pira olímpica, como todos pensaram no momento.

A China, com esses e outros truques, entrou definitivamente e com grande sucesso no mundo do marketing, da simulação, em que o importante não é o que as coisas são, e sim o que parecem ser ou que os outros pensam que elas sejam.

Em outras épocas, os comunistas diziam que os burgueses, mesmo os solidários, eram cúmplices e tinham sido engolidos pelo sistema capitalista. Hoje, as pessoas, mesmo as verdadeiras, são também engolidas pela sociedade das aparências, do espetáculo. “A vida dá muitas voltas. A vida nem é da gente.” (João Guimarães Rosa)

Nasce um par

2008-08-08T10:01:00.000-07:00

Esperança é artigo raro. Investe-se muito, exigindo-se da vida troco algum.
Assim, o menino garboso apruma-se, tamanhamente. Deixara no sol sua melhor roupa, para sublimar o cheiro do mofo. Pegara emprestado o sapato do pai. Havia, até mesmo, comprado um perfume e vendido os vales do serviço, para pagar o cinema. Era hoje o dia... O passo rápido, quase trote, menor que a ansiedade.
No local combinado, a donzela insofismável... Dulcinéia, Beatriz, Inês de Castro alucinada, a moça, a donzela, a bela moça estava acompanhada! A boca seca, incauta, cala a língua, a expressão tremida, calma e inexata. Produto possível da voz furtada: a felicidade é o orçamento do futuro; orgulho noves fora.Um desconto pra amizade.
À distância, o menino profundo, alma de velho, poeta, sorri.

Intermezzo para lirismo bruto

2008-07-29T13:22:00.000-07:00

– ... e a questão é que o jovem, hoje, é o fruto maturado de uma sociedade longitudinal, a-ideológica. Por um tempo, até meados da metade do século XX, mais ou menos, as ideologias (cada uma a sua forma) substituíram as religiões, e, como humanismos castrados de universalidade, pregaram suas éticas. Coisa muito diversa ocorre hoje, em que vemos os jovens não mais preocupados com projetos de futuro, com políticas de bem-estar. O vácuo ideológico enovela o homem em torno de seu cerne mais primevo; a ordem da vez é o sucesso pessoal, a individualidade, o próprio nariz. As pessoas querem a satisfação de suas necessidades mais básicas.

– E você, poeta, o que você quer?

– Eu quero é morrer cedo.

Breve pensamento esparso

2008-07-27T16:26:00.000-07:00

Aguente... Se te pagam, aguente... Essa é a lei do mundo.

***

Vida regrada: melancolia profunda, mas passageira, e leves desconfortos biliáticos, porém contínuos.

***

Se escrevo, sinto-me mal. O abismo que é dizer. Porém, sinto-me pior quando não. O abismo da futilidade. Não sei se sou escritor, ou se tal condição basta para que um me torne; no entanto, para mim prega-se clara uma necessidade.

***

Nossa, como o domingo é lento.

2008-07-09T09:21:00.000-07:00

À noite, na cidade, o silêncio estica a sombra.
Na sala ampla, vazia de mares, o escrivão pensa na salvação do homem. O copo de cerveja, um ósculo; papéis em branco e o viaduto muito âmbar na janela. A verdade é uma pausa e o cheiro de costela assando na cozinha.

Este seja o poema

2008-07-01T09:47:00.000-07:00

Teu pai e mãe fodem contigo.
Que não o queiram, tanto faz.
Legam-te cada podre antigo,
além de uns novos, especiais.

Mas de cartola e fraque outrora
os sacaneou do mesmo modo,
gente ora austero piegas, ora
se engalfinhando cega de ódio.

Passa-se a dor adiante: fossas
num mar que só fica mais fundo.
Dá o fora, pois, tão logo possas
sem pôr nenhum filho no mundo.

PS: poema de Philip Larkin, publicado na Folha desta segunda, na coluna de Nelson Ascher.

2008-06-23T10:18:00.000-07:00

Afastou, singelo, o ventre. Embaixo de tudo, escuta ansioso o ritmo da jazz-band; Dó-Ré, Dó-Ré, Fá – é flor. Por que furtaram-lhe a luz?
Sem saber, não desinveste a verve: o amor está (mal au coeur) no rabo de nosso olho, entre a vírgula e o estômago.
É segunda-feira feita. No fim de tudo (silêncio), salvo, o riso dela o fará chegar a terra.

2008-06-13T08:21:00.000-07:00

Era uma tarde fria de um dia qualquer. Pensava em seu gato e na crista das rosas, nas curvas de suas pétalas. O mundo era mesmo o mesmo e sempre outro a partir da janela. Chorava em silêncio o cristal de logaritmos e o número uno, natural. Sorria descalço a desgraça de um peito íntimo. Medo.
Há, então, o gelo no copo de uísque – caubói, easy. Lambeu, um sofisma, o vidro sujo de chuva. Há sempre alguém que morre antes.

Pensées

2008-06-02T13:38:00.000-07:00

O único dom com que Deus me agraciou foi o de escrever nulidades com algum estilo.

A Poesia

2008-05-27T07:11:00.000-07:00

"O mais humilde canto popular, quando iluminado por um raio de humanidade, é poesia e pode defrontar-se com qualquer outra sublime poesia."

"A poesia tem sido colocada ao lado do amor, quase como irmã, fundida e unida com o amor numa única criatura que guarda um pouco de um e um pouco de outra. No entanto, a poesia é, mais exatamente, o ocaso do amor, quando a realidade toda se consome em paixão de amor: o ocaso do amor na eutanásia da recordação."

A Poesia, Croce Benedetto p. 16 – 1967.

Comparados com os jargões de lingüistas e semioticistas, os trechos acima flertam com o piegas e o inexato. Porém, é difícil não encontrar beleza em definições tão simples e bem colocadas; trabalho de humanista, peça rara na economia intelectual dos dias atuais.

2008-05-20T08:13:00.000-07:00

homem, escuta.
escuta o branco da cidade,
o silêncio da cal:
a cidade dorme, e, hoje, os fantasmas ficaram do lado de lá da porta.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Sexta-feira: fragmento e ilusão

2008-03-14T14:39:00.000-07:00

fever fever leave my heart alone
teardrops down my face
I curse the day that I was born

melody club

***

I need a shot
I need a shot of ambition
I need a hit
I need a hit of nutrition
I need a fix
I need to fix my ignition
...
I need a plan or a mission

datarock

***

That's where I should be,
looking up to you
Making promises like politicians do

china drum

***

Rock this party
Dance everybody
Make it hot in this party
Don't stop, move your body
Rock this party
Dance everybody
Make it hot in this party
Everybody dance now

bob sinclair

***

So all you fill the streets it's appealing to see
You won't get out the county, 'cos you're dead and free
You've got a new horizon
It's ephemeral style.
A melancholy town where we never smile.

Gorillaz

***

No the rain won't last forever
Find a way to make it better
Long as we can stand together

santogold

Alfinetes...

2008-03-12T13:40:00.001-07:00

Um serviço de utilidade pública: avisar a todos os meninotes pimpantes, ávidos por sair das barras das saias das pobres mães, e por ganhar dinheiro, e por mudar o mundo... Trabalhar emburrece.
Mais uma vez o Cabaré sai na frente do Estado.

***

Aos 14 anos: sem dinheiro, sem mulher, um braço mais forte que o outro.
Aos 28 anos: (bem) pouco dinheiro, nada de mulher, os braços já flácidos, fatigados.
Como podem ver, nunca nada muda do jeito que gostaríamos...

***

Dá-se o nome de sistema de ensino à padronização embelecilizante de criaturas já pouco críticas, as crianças, seja pela condição de transitória imaturidade, seja por "estímulo" familiar (sim! os imbecis se auto-estimulam). Comandando o processo, encontram-se pedagogos furrecas, administradores do capital e, claro, os pais, a burguesia inchada da classe mérdia (da qual, via de regra, os pedabobos e administradores fazem parte), atolada em frango assado, cacarecos do Promo Center e Big Brother.
Na base da pirâmide, o professor, com a bunda devidamente empinada, reza pela vaselina. Oremos.

***

Pater noster qui es in coelis...

***

Mas nem tudo é cinza, leitor. Levanta teu dia vendo as pernocas da Ivete Sangalo http://shoe-me.blogspot.com/. E se pintar uma depressão, do tipo "Pra quê se eu nunca...", relaxa: primo, Deus fez para a gente ver, e, secondo, é sempre bom saber o que não podemos comer... Assim diz mamãe.

Diálogos de algia

2008-02-14T09:06:00.000-08:00

– O amor, a solidão... Que fazer se os dois doem?

– Parensine, meu velho! Também é bom para dor de dente!

2008-02-06T08:00:00.000-08:00

já forrei de negro o tamborim,
desfilei meu mal pela avenida.
rasguei-me em riso, pierrô,
senti angústia em serpentina.

nem deus entendeu meu bloco invencível
– sua fantasia de desenredo,
o medo da colombina –
a cantar carnaval como quarta de cinzas.

Parabéns, São Paulo

2008-01-26T08:36:00.000-08:00

São Paulo é dessas cidades-cenários. Nela, encontramos ambientes, paisagens e afins para quase todo tipo de situação: do chiquetésimo ao porqueira. Vocação cosmopolita, dizem. Porém, dentro de uma tal pluralidade – e isso é muito óbvio apenas para quem nasceu em São Paulo – habita (pulula, como pústula a macerar nossa carcaça cutânea) nossa verdadeira orientação espiritual, logos filosófico, sentido último de nossa "vocação" real; nosso Dasein: a exclusão, a mesquinharia, o capitalismo tribal em sua vertente tupiniquim (a mais carnívora).

***

Ontem, como sabem, aniversário de nossa vergonha, teve lugar na Catedral da Sé algo que nos levou a outro nível de classificação: saímos de mera cidade-cenário e entramos, enfim, na era da cidade-história. In loco, invadindo o real, algumas poucas almas assistiram a uma cena digna de um Rubem Fonseca, pelo caráter simbólico, do seio da vida comum brotando o conflito de classes. Um pobre homem, vandalizado pelo ardil citadino, desempregado, irrompe na casa de Deus – no momento dando abrigo, sobretudo, devido à solenidade do feriado, aos bem-nascidos da Cidade-Vergonha – dizendo, em brados épicos, "Mata eu, São Paulo, que eu não quero morrer de fome!". O conto está aí, senhores escitores. O único problema (será?) é o fato dele ter ocorrido "de verdade". Que cena carregada de significado... Onde a ficção, se a vivo?

***

O pior pobre é o que não se reconhece como tal. Ele se observa no lema capitalista do "sol é para todos"; se não é rico ainda é pelo fato de não ter trabalhado o suficiente. Tal éspecime talvez seja o mais fértil em São Paulo, o que transforma essa cidade no reduto mais conservador e voltado a teorias fascistóides em todo o Brasil. "Se na elite me vejo, por que tentar mudar as coisas?".
É o que apreendo de uma conversa que tive com uma dona essa manhã, quando, estarrecido, a escuto dizer: "Mas o governo deveria construir campos de concentração para esses mendigos...".

***

A tal dona era a senhora minha mãe.

2007-12-29T08:23:00.000-08:00

orquestra:
o toque em falso da sonata,
farfalhar lírio-metálico,
mãos irreais bailam inexatas.

Também somos, sim!

2007-12-20T04:55:00.000-08:00

Discordando de Vitor Birner

http://blogdobirner.net/

Por Paulinho

Respeito demais a opinião do amigo Vitor Birner, mas desta vez sou obrigado a discordar.
O Campeonato Mundial de 2000 é, sem duvida, o título mais importante da história do Corinthians.
Foi conquistado dentro de campo, no mais absoluto respeito às regras estabelecidas pela FIFA.
Birner diz que o campeão da Libertadores não disputou o torneio, mas esquece de contar a história completa.
Mustafá Contursi abriu mão, em nome do Palmeiras, de participar do torneio.
O Vasco, como Campeão da Libertadores do ano anterior foi selecionado, com a promessa de que o Palmeiras participaria do campeonato de 2001, que só não aconteceu por motivos comerciais, voltando posteriormente a ser disputado no ano de 2005.
O Palmeiras errou, que culpa tem o Corinthians ?
Corinthians que disputou o campeonato como representante do país sede, ostentando o título de Bi-Campeão Brasileiro.
Quanto ao argumento de que as equipes européias vieram a passeio, é uma lenda que de tanto ser comentada quase vira verdade.
Quem assistiu à partida entre Corinthians e Real Madrid, Raja Casablanca e o mesmo Real, sabe bem do que falo.
Foram jogos memoráveis.
A Toyota Cup, torneio mundial que reconheço, embora não seja oficializado pela FIFA, também teve seus problemas.
Vitor Birner se esqueceu de contar que o São Paulo foi campeão enfrentando o Milan que não era o Campeão da Europa.
O vencedor da Copa dos Campeões da Europa foi o Olimpique de Marselha.
Como a equipe francesa não pode vir para o torneio o Milan foi convidado.
Nem por isso eu digo que a conquista vale menos.
Quanto ao velho argumento da trajetória para se conquistar o torneio, vamos lembrar que a França foi campeã mundial em 1998, sem disputar eliminatórias, por ser o pais sede, e ninguém contesta a legitimidade de sua conquista.
O mesmo Milan poderia ter sido campeão em cima do São Paulo sem ter sido da Europa.
Regulamentos existem para serem cumpridos, e o Corinthians honrou cada linha dele.
Agora quanto ao achismo de acreditar que o Mundial de 2000 é menos importante do que os títulos paulistas de 1977 e 1997, não tenho a menor dúvida em afirmar que não procede.
Cada título tem o seu valor.
Muita gente, na casa dos 30 anos de idade, não teve a oportunidade de viver a conquista da equipe de Oswaldo Brandão.
É obvio que para eles o titulo Mundial foi mais emocionante.
O título de 1977 é muito importante, foi uma conquista que livrou a torcida de anos de sufoco, sem duvida inesquecível.
Mesmo assim não acredito, mesmo entre os que viveram aquela época, que trocariam o Mundial pelo titulo paulista.
Fui testemunha de toda a trajetória.
Assisti aos quatro jogos no estádio.
Na partida contra o Vasco, no Rio de Janeiro, milhares de corinthianos cantavam de mãos dadas o famoso “Todo poderoso Timão”.
Foi de arrepiar.
Ao final da partida, todos choravam e se abraçavam em uma demonstração de alegria e amor ao Corinthians indescritível.
Não há como desmerecer essa conquista.
Muito menos as de Santos, São Paulo, Flamengo, Grêmio e Internacional.
Não há titulo mundial menos valioso.
Muito menos os reconhecidos oficialmente pela entidade que comanda o esporte.
O fato da FIFA e a CBF serem o que são não fazem das equipes que vencem seus torneios campeãs ilegítimas.
Não sou a favor dos políticos, mas tenho que seguir as leis votadas por eles como cidadão.
O mesmo raciocino cabe as entidades filiadas a essas confederações.
Por isso o argumento utilizado pelo Vitor para “cutucar” quem se contrapõe aos desmandos da CBF e da FIFA também não procede.
Uma coisa nada tem a ver com a outra.
Minha opinião está publicada.
É sempre muito bom poder fazer isso com liberdade e independência.
O blog do Birner me permite isso.

PS: texto retirado do blog do Paulinho: http://oblogdopaulinho.zip.net/

Anotações de um amor vagabundo

2007-12-03T06:36:00.000-08:00

A segunda-feira nasceu com um sol que de tão claro oprime; hoje anseio a sombra. Olho pela janela, lavo o rosto e ligo o computador. Aperto o peito e engulo, seco, meu amor vandalizado.

***

Objetividade é ficção com estatística.

***

O amor aumenta com a alegria do inimigo.

***

Motivos, admito, são vários. Para falar a verdade, pedimos. Entregamos nosso coração aos podres, e estes – ah estes, meu bem! – não perdoam. Acreditamos, como pessoas simples que somos, em promessas e cantos de sereia.
Esquecemos que nosso valor é o trabalho, pois amamos o gosto do suor, o jorrar do sangue, e não o júbilo fácil. Fomos presas de moedeiros falsos e de uma mídia festeira. Acreditamos, Deus... Será pecado acreditar?

***

Também fizemos mal em pensar que só o amor bastava. Nesse mundo tão planejado, o coração não entra na planilha.

***

Ironicamente, soa o canto de Camões, mais verdadeiro que nunca e, de alguma forma, redentor:

Ao desconcerto do mundo

Os bons vi sempre passar
No mundo graves tormentos;
E para mais me espantar,
Os maus vi sempre nadar
Em mar de contentamentos.

Cuidando alcançar assim
O bem tão mal ordenado,
Fui mau, mas fui castigado.
Assim que, só para mim,
Anda o mundo concertado.

***

Hoje, somos a carniça do mundo, mas somos tratados como se fossemos a única.

***

Creio ser errado, apenas, apontar o dedo à massa. Ela cantou, sofreu... e continuará cantando, sofrendo.
Pena de mim não precisa: eu não caí... Caíram comigo; o mundo virou de ponta cabeça.

***

Os amores que ficam são os mais cachorros: indolentes, pidonhos, bravos e fiéis. Tenha calma, pois, das cinzas de meu coração brutalizado, nascerá a aurora de vossa redenção, Corinthians...

Vamos balançar a roseira!

2007-10-23T07:09:00.000-07:00

"A nossa literatura é galho secundária da portuguesa, por sua vez arbusto de segunda ordem no Jardim das Musas. (...) Comparada às grandes, a nossa literatura é pobre e fraca. Mas é ela, não outra, que nos exprime. Se não for amada, não revelará sua mensagem; e, se não a amarmos, ninguém o fará por nós. (...) Ninguém, além de nós, poderá dar vida a essas tentativas muitas vezes débeis, outras vezes fortes, sempre tocantes, em que os homens do passado, no fundo de uma terra inculta, em meio a uma aclimação penosa da cultura européia, procuravam estilizar para nós (...) os sentimentos que experimentavam, as observações que faziam..."

Não concordo, mas (o que me custa?), perdôo o Velho Candido. Muito possivelmente, ele não conhecia, ou mesmo nem se interessava em conhecer, o lema do Salgueiro: "Nem melhor, nem pior, apenas diferente!".

13 de outubro de 1977

2007-10-13T11:41:00.000-07:00

Ninguém pode roubar a massa de um time de massa. O grito ensandecido e inebriante é tudo o que ele tem; o grito proveniente daquele conjunto aparentemente amorfo em que se amontoam esquerdistas, direitistas, fascistas, comunistas e todos os outros “istas” harmonizados sob uma mesma paixão (a prova dos nove de todo antagonismo). Fiquem os outros times com o show, com os dribles desconcertantes, com as máquinas de encanto, arte e gol. Queremos a luta, a dor, o suor; é isso o que somos, dessa forma nos humanizamos.

Feliz dia de São Basílio!

Surrealismo caboclo

2007-10-11T14:00:00.000-07:00

– E aí, meu velho... Como anda a vida?
– Nem fala... Nam fala... Mais apertada que cu de cobra!

2007-07-16T14:10:00.000-07:00

Lá fora chove, senhor, chove sim.
Mas depois do olhar dela, meu senhor,
Chove mais (ó meus ais) dentro de mim.

Madrugada chora, sim, ó senhor,
Mas depois do olhar dela, sem o sim,
Chora mais (ó meus ais) meu peito em flor.

Lá fora o mundo chora, e chove sim.
Mas depois do olhar dela, meu senhor,
Chora mais (ó meus ais) vento e jasmim.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

2007-06-25T09:15:00.000-07:00

sou uma criatura dessas
tão antigas e tolas
tão profundas
que se contorcem por livros
não lidos
cantigas de amores

sou mesmo daqueles
tão vários
que no trabalho
sonham
no sonho
trabalham

que morrem aos poucos
ó happy few
sentindo no corpo
oco de átomos
a fumaça da vida
a rotina
o frio

(na névoa a noite do meu riso-embargo
sobe no prédio mais alto e grita:
cansei de beijo pago
cansei de guardar o fio do lírio
o lago-lábio)

faço-me parto
(a parte à parte)
da revolta
ao espaço dos passos
(conta-vidas em gotas metrô lotado)
ao turbo talhe da boca em novela
dessa gente bela feliz corada e perdida:
passa-me o cigarro
meu bem
devolvo-te a vida

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Lacrimário a Santo Antônio

2007-06-12T07:02:00.000-07:00

Nestas palavras, jazem as solitárias almas trêmulas que cinza choram, hoje, as horas, interditas, prometidas. Neste espaço, choro hoje a leprosa lua, a cor desmerecida, a morta madrugada nua.
Oremos.

De estômagos e invasores

2007-05-29T13:51:00.000-07:00

Antes que alguém diga besteira: sim, os decretos do Serra são inconstitucionais, e sim, os professores podem, e devem, se revoltar contra medidas que tolhem suas aposentadorias.
Num país em que juiz ladrão se aposenta com pelo menos oito barõezinhos por mês, o escoadouro da República, e do Estado, deve ser procurado alhures.

***

Maldadezinha: conversando com um professor, ele me disse, galhofeiro, que, ao abraçar a profissão, fizera o voto de pobreza. Revelou, ainda, que já tinha calculado o “incrível” (em tom irônico) aumento que receberia, caso a greve “desse certo”: R$ 120,00. Fiz uma continha rápida, regrinha de três simples, e cheguei ao salário do mestre. Cerca de R$ 3800,00. Não é uma fortuna, claro. E claro também que ele é um homem esforçado, trabalhador, estudado... Mas R$ 3800,00, no Brasil, tá bem longe de ser voto de pobreza...

***

O que me irrita, mesmo, profundamente, é o quê de patético dessa tal invasão. À vezes, me pego pensando se as pessoas que a perpetraram tentam justificar o ato. E se tentam, de que forma, a partir de qual malabarismo argumentativo.

***

Mestres eles têm, e experientes! Fiquei sabendo que a Marilena Chauí vai dar uma nova matéria na Filosofia: Contorcionismo argumentativo I...

***

Quando entrei na FFLCH, em 2000, o que mais me orgulhava (adolescência...) era o fato de ter feito uma opção pelo pensamento. Sim, o pensamento! Estava num lugar em que havia pessoas apaixonadas pelo pensar descompromissado, diletante, enraizado numa ética do indivíduo. Por algumas horas por dia, estava fora do barbarismo do cotidiano e da lei do capital. Sete anos depois, até que encontrei muito disso, sim. Porém, para meu espanto, a maior parte das pessoas está ligada a um discursinho pseudo-engajado, óbvio e repetitivo até as tripas, que não se cansa de rodar no círculo enferrujado da extinta Cortina de Ferro.

***

Afinal, o que pensam tais criaturas que lá se encontram? Elas acham que haverá capitulação da parte da Reitoria apenas pelo fato de duas dúzias de cabeludos terem ocupado um prédio? Que tipo de retórica é essa que inviabiliza o debate? Que apela para artifícios de guerrilha? Será que foram esgotados todos os artifícios legais?

***

Fora esse cheiro de massa de manobra que inalamos assim, quase sem querer...

***

Lembro-me de um amigo que, no auge da excitação alcoólica, certa vez, disse em altos brados que, se vivesse na época da Ditadura, teria pego em armas! Hoje, casado, pedindo à patroa permissão para tomar uma cerveja na esquina, luta para pagar o aluguel e não sai de casa nem para comprar pão, quanto mais para lutar.

***

Pelo menos esse meu amigo deixa-se levar pelo “se”, não é mesmo?

***

Aos invasores, a moral da história: o homem, no final das contas, faz o que o estômago mandar. A cabeça e o coração só fazem merda.

Digressões de dias de chuva

2007-04-30T11:13:00.000-07:00

Minha vó é saudosista. E tomara que isso não seja um pleonasmo, já que o passado, por natureza, é prerrogativa de velhos. Feita a ressalva, todo bom texto tem ressalvas, volto ao chamego recalcado de minha vovó pelo dito passado, que é um conceito pra lá de complicado, já que o tempo não é nenhum conta-gotas pra gente ficar medindo, assim, cartesianamente – vocês já pensaram nisso?
Numa tarde chuvosa como essa, enquanto fazia bolinhos de chuva, dizia minha vó que tinha saudade dos jornais antigos, do jeito como eram escritas as notícias, das crônicas (somos um país de cantores, putas, escritores de novela, dramaturgos e cronistas) e, sobretudo, daquelas receitas de bolos, quitutes e salgados que os editores, benevolamente, tascavam no meio das notícias; quase sempre nas páginas policiais e de política. Você vê como pensavam na família?
Enquanto ela falava, sorvi um bolinho, amenidades. A cara contente da velha, tão simples. Num misto de melancolia e pena, pensei comigo que talvez os guerrilheiros de outrora não tivessem quem os fizesse bolinhos de chuva.

O mundo visto de meu umbigo: considerações autoritárias, sucintas, subjetivas e pouco claras a respeito da arte e da busca pelo sublime.

2007-04-09T08:48:00.000-07:00

Parte I – Do teatro

O teatro é uma espécie de pacto que autores de baixo calibre (lê-se ruins) fazem com a bestialidade. Não pode ser considerada civilizada uma forma de arte que preconiza a comoção pública, que esfacela a intimidade do efeito estético na confusão da turba.
A intimidade é o egoísmo que devemos a nossas sensações; nada, portanto, mais citadino, limpo e republicano.

***

Por que bestialidade? Ora, vocês por acaso já viram um ator? Se eu precisar de alguém para não entender meu texto, tenho leitores, com a vantagem de que eles não poderão estragá-lo na frente de centenas de pessoas durante uma temporada inteira...

***

Certa vez, num teatro (quando ainda ia a teatros), os selvagens desajuizados e polianas que, por afetação, chamamos atores resolveram fazer o “aquecimento” na frente da platéia, provavelmente com a intenção de cativá-la, “convidando-a” a participar do espetáculo. Pois bem, eles começaram a girar em círculos, batendo os pés no chão e produzindo sons aleatórios em baixo volume, como cochichos de ciganos imundos antes do ataque a um vilarejo. Conforme os giros ficavam mais rápidos, os cochichos foram se transformando em silvos, gemidos, urros, uivos, batidas, gritos... Jogavam-se no chão, e nas paredes, como se fossem loucos em um ataque de fúria e febre, como se não tivessem ossos! Pensei comigo: isso será uma convenção druida, ou algum ritual exótico e inútil de alguma tribo não descoberta?

***

Que tipo de arte tem o orgulho de ostentar o nome “espetáculo”?

***

E não me venha falar de Shakespeare! Este, antes de qualquer outra inclinação, era poeta. O Lirismo corria-lhe nas veias. Assim como também ocorria com Racine, ou com os gregos. Nestes homens, o impulso primeiro era a confusão interna, a angústia, o amargor... Apenas por um acaso do destino resolveram seus nós artísticos por meio do drama. O texto lhes é absolutamente autônomo, não carece do palco.

***

Minha melhor experiência no teatro ocorreu há cerca de seis anos atrás. Era uma dessas noites quentes de verão, na qual o calor típico dos trópicos não respeita a mínima inclinação intelectual, por menor que seja. Namorava uma garota que tinha aquela inocência estúpida similar a dos atores. Ela acreditava no teatro como meio de “libertação do indivíduo” e como forma de “resistência ao poder”. Ocorre-me hoje que deveria ter lhe perguntado a que se referia tal libertação (minhas neuras e travas internas, afinal, são meu brinquedo predileto), e como poderíamos definir resistência. Nesse nosso mundo, de concepções filosóficas tão tacanhas, o simples ato de chupar um picolé de limão no escritório pode ser considerado “resistência”. Noves fora as digressões, estávamos acomodados nas dependências da sala, disposta de forma bem bizarra: não havia um espaço reservado ao público, como reza a lei canônica; tudo era espaço, até quase o teto, de forma que a arquitetura humana assim constituída era quase um show, tétrico, a parte; e tal descrição, leitor, não é desvio do tema, é parte integrante dele, pois motiva os acontecimentos seguintes. Assim, num repente, como uma dádiva enviada pelos deuses a um pobre, reles, pessimista e amargo mortal, vi-me diante de meu destino. Sim, meu destino! Pois nada em minha vida equiparar-se-á a tal visão! Deus sabe que vivi para aquilo. Num movimento irritado e quase apopléctico, procurava observar a cena que ocorria logo abaixo de mim (vide a descrição das dependências), quando, num momento de rara sensibilidade espiritual, senti uma leve pressão nas costas da mão esquerda, leve, nada dorida. Movido pela curiosidade, esqueço a cena e viro-me para a Beleza. Era Giulia Gam que pisava em minha mão. O frio. Por um instante, foi como se toda a minha alma refrigerasse. Todavia, paciência leitor, esta não é a parte prima: ela vestia tão-só um manto (o costume da peça exigia o traje), e, considerando a posição em que eu estava, olhando-a de baixo para cima, graças ao vento, à curiosidade e à imaginação, pude perscrutar o que todo reles mortal sempre quis.Ela foi-se, deixando-me só, com meu frio e meu desejo. Imaginando ser Tirésias após a visão de Minerva ao banho. Naquele dia, pouco falei. Tudo o mais pareceu banal. Meu namoro, também pudera, terminou três meses depois, modorrento, enfadonho.

Resumo ontológico

2007-03-26T07:39:00.000-07:00

– E a vida, meu velho? Como vai?

– O costumeiro, meu grande, o costumeiro: muito pesar, e pouco prazer...

2007-03-13T12:30:00.000-07:00

quero me ler carmim
a cria
sentir para tecer
vagar
vazar o clima
um cinza
o azul
na minha retina.

quero embeber jasmim
a via
sambar para saber
findar
fintar o cisma
um sim
um céu
na minha virilha.

quero saber assim
o dia
mentir para viver
voar
varar a vista
um sonho
um deus
nas minhas amígdalas.

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2007-02-27T10:25:00.000-08:00

o brasil é isso:
oxum,
ogum,
oxóssi,
com um tanto de drummond.

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2007-02-16T07:08:00.000-08:00

granulado o dia em ferro,
pois verbo firme, capaz,
por cal me calho, me encerro,
gozo morto a cor vivaz.

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L´ouvrier du poète, ou uma educação sentimental.

2007-02-02T06:36:00.000-08:00

Num desses dias de verão nos quais o calor consegue superar nosso senso crítico, eu e meu irmão espéravamos, calangamente, pelo ônibus. Como a espera certamente não nos poderia trazer nada de proveitoso, fixávamos nossa atenção nos mais variados detalhes externos, por mais estúpidos que fossem, até que meu irmão, com a picadia própria da adolescência, chamou-me a atenção para uma cena no mínimo pitoresca: um desses cães vira-latas, cheio de amor para dar, tentava, de todas as formas possíveis, "galantear" uma possível consorte, para, com isso, criar a oportunidade, digamos, da fecundação. A cadela resistia bravamante a toda e qualquer investida de nosso varão, sem, no entanto, tomar a distância necessária para acabar de vez com suas esperanças; algo como "gosto do jeito como me olhas, mas somos apenas amigos". Presenciando o desenrolar da cena, meu irmão não resistiu e disse:

– Olha, Jé! O cachorrinho quer transar!

Ao que, assertivamente, num repente, ponderei:

– Sim, sim, vejo... E, pelo andar da carruagem, dentro em breve, a cadela morderá o pescoço de nosso Quixote felpudo, ele voltará para casa com o rabo entre as pernas e escreverá um poema sobre o assunto.

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2007-01-25T12:12:00.000-08:00

di(e)vagar é preciso...

Matutinas da sexta-feira gorda...

2007-01-19T08:40:00.000-08:00

O dinheiro é sempre incerto. Nunca sabemos o que comprar, o que financiar, controlar, debitar, enfim, onde pisar na louca mecânica dos valores de capitais; nosso "couro de rato" (como diz meu pai) é contado, pouco e suado. E isso sem contar com o fator emprego, sempre dependente dos humores de chefes biltres e da gangorra do mercado, que esconde a incapacidade de gerar produção em desvios semânticos e lexicais, em palavras como "recapacitação" e "reengenharia". Ao sujeito falta, então, apoio... Sempre na corda bamba.
Os amores em nossa época também não têm lá muita estabilidade; os olhares se perdem na folia sangrenta do dia cinza e citadino. Os beijos já não são confidentes, mera troca entre corpos, objetiva. Amor com data para débito. Quanto aos temores, ora, estes nunca tiveram hora marcada. Vide PCCs e similares.
Isso posto, creio que não exista melhor metáfora para essa nossa vida falha e ausente do que o recente buraco aberto em Pinheiros. É quase metafísico. Falta-nos o chão, amigos. Falta-nos o chão.

***

Seria o caso de algum lingüista estudar a profusão de "res" e "neos" em nossa era, um assunto para outro post.

***

Um lema: viver devagar, morrer lentamente.

***

É quase uma baianice.

***

Numa noite tropical, quente e escura, uma alma cuja sabedoria igualava a sutileza veio até mim e disse:

– Você pensa que ser feliz é só beber cachaça?

Mesclada à culpa, explodiu em meu cérebro, tilintando para todo lado, a incontrolável vontade de dizer: Sim!

***

Ando escutando muito samba de Candeia, muito samba de Clementina de Jesus...

***

Eu queria um verbo inteiro, rijo. Um verbo de esfregar com as mãos.

solidão

2007-01-08T11:57:00.000-08:00

...no ramalhar de flores frias, insólitas,
outonais,
folhas secas sambam, elíseas, ínvios madrigais.

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Eu sou do Bem

2006-12-28T08:22:00.000-08:00

Ainda pleno do passado espírito natalino, e revitalizado pelo alcoólico clima do espírito ano-novístico, sinto-me feliz ao anunciar o que já sabia, e, ao que parece, algumas pessoas relutavam em reconhecer: o Cabaré é do Bem!!!

Assim, espero atrair novos e mais belos comentários aos meus posts, além dos meus já freqüentadores assíduos, como o Conde e a Anahid (sim, mulheres também gostam de cabarés), apesar da não muito confiável técnica de avaliação do site.
Quanto ao Ano Novo, desejo a todos, apenas por educação, toda aquela metralha de lugares-comuns e redundâncias com a qual creio que todos, infelizmente, estejam acostumados.
Para esse ano, mesmo, do fundo de meu coração, espero que todos vocês parem de acreditar em epifanias e demais tralhas do espírito, encarem o mundo como ele realmente é, ou seja, uma eterna repetição ilógica de dores e desejos mal-fadados que, vez ou outra, aliviamos com doses homeopáticas (bem pequenas, do contrário não seria o mundo) de álcool, drogas e sexo – no meu caso, o mais sincero, o sexo pago. Espero, mesmo, que à meia-noite alguém pense nas pobres putas solitárias sem amor, e em seus clientes, pobres putos solitários, lobos sem pêlos. Espero que alguém pense nas pobres pessoas frias, caladas, medrosas dos outros, cabisbaixas, bailando em seus mundos internos.
Pensem nos bêbados, nos drogados, nos loucos, e no quanto vocês são felizes por eles existirem, por serem eles os bodes expiatórios, os panos de fundo das tramas da Globo; no quanto vocês são felizes por eles terem uma vida “pior do que a tua”. Logo você, que diz amém ao chefe e todo fim de ano tem medo de ser mandado embora. Logo você, que já nem sabe por que está casado, ou namorando. Logo você, que vive na sombra constante do que pode se tornar, do que pode não conseguir. Espero que pensem, todos, na amargura de beber sozinho; e que se lembrem, enfim, de que essa angústia também é de vocês, também está aí, em algum lugar, disfarçada em dietas, roupas caras, carros do ano, vaidade e sorrisos condescendentes. Espero que se lembrem de que são humanos, e de toda carga de merda e lama que isso pode comportar, na qual a gente tem de chafurdar para fingir que vive no comercial de margarina, ou, às vezes, para fugir do comercial de margarina. Não espero, nem desejo, paz; amo a dor e espero, por isso, que pensem no que sempre pensei, na falta de toda e qualquer redenção. Não há vida além da vida.

PS: se não gostou do que leu, pouco me importa, pois, de acordo com o Gematriculador, eu sou do Bem!

Pensatas

2006-12-20T14:35:00.000-08:00

"O sofrimento, por exemplo, não é admitido nos vaudevilles, eu sei, sofrimento é dúvida, é negação, e o que vale um palácio de crital do qual se possa duvidar." Fiódor Dostoyévsi. Memórias do subsolo, p. 48.

***

Receio que minha aspiração ao abstrato – o ultraje à semântica que vez ou outra aplico, com fúria ou estudo, a meus escritos – flerte com o artificial; sai a poesia, entra um "jogral do cérebro". O problema não é entendimento, é comunicação. Sei que em nossos tempos é difícil dizer, mas sinto, ou temo, que seja preciso.

***

Afinal de contas, se o que quero da vida é sofrer, não será isso felicidade?

***

De 2006, não esquecer: o despretensioso lirismo dos sambas de antigamente.

***

Por outro lado, quem quer sofrer? Não será a tristeza um vício? Como aquela mulher bonita que te deu bola, e que te faz pensar que nenhuma outra mulher no mundo vai olhar para você be novo.

***

buscar:
o ritmo do vento, rasgado,
retirado de entranhas de flores.
o ritmo do rio, vário,
vazado em sendas do espaço,
em pétalas de finos sabores.

***

Um exercício para fazermos: dizer. O dizer em arte alimenta-se de um dizer não artístico, polêmico, um dizer político. Esse dizer de ação cria reações, outros dizeres, redizeres: pontos, anti-pontos, contrapontos. De acordo com esse ponto de vista, um mundo politicamente correto (o nosso) não vai criar porra nenhuma mesmo.

O herói de todos nós...

2006-12-08T12:39:00.000-08:00

Deu no Terra. O proletário quase matando a vaca capitalista:

Um homem com uma machadinha na mão seqüestrou sua chefe para conseguir de volta seu salário depois que foi demitido, em uma rua de Xi'an, na província de Shannxi, no noroeste da China.

A polícia recuperou a refém e prendeu o homem mais tarde, de acordo com a imprensa local.
Reuters

Pena que ele não foi até o fim.

Antônio Candeia Filho (Candeia) 17/8/35 - 16/11/78.

2006-12-01T13:31:00.000-08:00

Filho de sambista, o menino Candeia até poderia guardar mágoa do samba. Em seus aniversários, ele contava com certa tristeza, não havia bolo, velinha, essas coisas de criança. A festa era mesmo com feijoada, limão e muito partido-alto. No Natal, a situação se repetia.

Seu pai, tipógrafo e flautista, foi, segundo alguns, o criador das Comissões de Frente das escolas de samba. Passava os domingos cantando com os amigos debaixo das amendoeiras do bairro de Oswaldo Cruz. Assim, nascido em casa de bamba, o garoto já freqüentava as rodas onde conheceria Zé com Fome, Luperce Miranda, Claudionor Cruz e outros. Com o tempo, aprendeu violão e cavaquinho, começou a jogar capoeira e a freqüentar terreiros de candomblé. Estava se forjando ali o líder que mais tarde seria um dos maiores defensores da cultura afro-brasileira. Arte negra era com ele mesmo.

Compôs em 1953 seu primeiro enredo, Seis Datas Magnas, com Altair Prego: foi quando a Portela realizou a façanha inédita de obter nota máxima em todos os quesitos do desfile (total 400 pontos).

No início dos anos 60, dirigiu o conjunto Mensageiros do Samba. Em 61, entrou para a polícia. Tinha fama de truculento e suas atitudes começaram a causar ressentimentos entre seus antigos companheiros. Provavelmente, não imaginava que começava a se abrir caminho para a tragédia que mudaria sua vida. Diz-se que, ao esbofetear uma prostituta, ela rogou-lhe uma praga; na noite seguinte, ao sair atirando do carro num acidente de trânsito, levou um tiro na espinha que paralisou para sempre suas pernas.

Sua vida e sua obra se transformaram completamente. Em seus sambas, podemos assistir seu doloroso e sereno diálogo com a deficiência e com a morte pressentida: Pintura sem Arte, Peso dos Anos, Anjo Moreno e Eterna Paz são só alguns exemplos. Recolheu-se em sua casa; não recebia praticamente ninguém. Foi um custo para os amigos como Martinho da Vila e Bibi Ferreira trazerem-no de volta. De qualquer maneira, meu amor, eu canto, diria ele depois num dos versos que marcaram seu reencontro com a vida.

O couro voltou a comer nos pagodes do fundo de quintal de Candeia que comandava tudo de seu trono de rei, a cadeira que nunca mais abandonaria.

No curto reinado que lhe restava, dono de uma personalidade rica e forte, Candeia foi líder carismático, afinado com as amarguras e aspirações de seu povo. Fiel à sua vocação de sambista, cantou sua luta em músicas como Dia de Graça e Minha Gente do Morro. Coerente com seus ideais, em dezembro de 75 fundou a Escola de Samba Quilombo, que deveria carregar a bandeira do samba autêntico. O documento que delineava os objetivos de sua nova escola dizia: Escola de Samba é povo na sua manifestação mais autêntica! Quando o samba se submete a influências externas, a escola de samba deixa de representar a cultura de nosso povo.

No mesmo ano de 75, Candeia compunha seu impressionante Testamento de Partideiro, onde dizia: Quem rezar por mim que o faça sambando.

Em 78, ano de sua morte, gravou Axé um dos mais importantes discos da história do Samba. Ainda viu publicado seu livro escrito juntamente com Isnard: Escola de Samba, Árvore que Perdeu a Raiz.

Com a palavra final, Candeia (do samba Anjo Moreno):

Sim, me disseram que o céu é harmonia e paz
...........................................
Mas se eu for pra lá, ao descansar
Vou cantar e sambar
Com um anjo moreno

Axé, mestre Candeia... saudade.

PS: foi muito difícil escolher uma música de nosso divino moreno. Assim, divido com vocês duas (e ainda é pouco) que considero exemplares:

De qualquer maneira

Conselhos de vadio

A vida

2006-11-17T10:52:00.000-08:00

Se mais uma criança apareceu.
Se pra felicidade alguém nasceu.
Eu sinto que a vida está mentindo,
Pois nunca vi ninguém nascer sorrindo

Aqueles que nascem
Porque é preciso
Trazem uma lágrima
Em vez de um sorriso.
Se viver é bom
Como é que a vida diz:
“Tens que sofrer pra ser feliz”.

(Guilherme de Brito & Nelson Cavaquinho)

Vale a pena ouvir:
New Music

PS: a letra foi transcrita na orelhada, por isso, desculpem qualquer erro.

Dominicais

2006-11-05T09:58:00.000-08:00

meu estilo é solo seco, natimorto, menor distância entre dois pontos.

***

esse domingo amarelo de verão lembra a morte.
esse sol forte e tropical (a preguiça) é meu fog.

***

e apesar de tudo há a barroquice – o nó do raciocínio que entorta a palavra, a pontuação; a gramática que pulsa, natural, no mesmo ritmo da mão.

***

o lápis rebelde
– o calor do grafite –
volta e mexe
aos poucos me despe
por mais que eu despiste.

***

resta, pois, a solidão: namoro morto no mar, o prazer da mudez.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

2006-10-12T11:35:00.000-07:00

navega no mar o beijo,
eu, o desejo.

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Eleições e meu estômago

2006-10-02T16:02:00.000-07:00

Não sou petista. Fui. O PT mostrou-se um partido a mais. Uma social-democracia de cores um tanto mais vermelhas, talvez. É um partido que esqueceu a que veio, se um dia o soube. Rendeu-se às travas burocráticas e, o mais duro, fisiológicas de Brasília. Não merece meu voto.

***

O PT deu a chance para que ratos já arqueológicos da política brasileira voltassem: o PSDB e seu bom-mocismo cara de pau, junto com o PFL e seu mau-caratismo vigilante, orgulhoso. Pior, deu bala à dupla. Pior, no caminho, criou toda a sorte de rancores e desconsolos (Heloisa Helena e Cristovan Buarque). Pior, mostrou-se amador, quase todo o tempo.

***

O PT mereceu o resultado deste último domingo. Não soube ler os desejos que lhe foram confiados. Não soube controlar a sede de certos ratos internos pelo poder (todo partido os tem). Não soube controlar as crises. Queimou líderes, bandeiras. Sobrou o Lula. Espero, então, que o PT saiba ler o que foi escrito nas urnas.

***

Agora, é difícil ouvir certas coisas, ainda mais para um esquerdista ressentido e amargurado como eu. É difícil (Deus como o é!) ver um partido como o PSDB posar de salvador da pátria. É a volta do bom-mocismo escroto e engomado de gente que olha para quem lhe deu o voto com asco, bom-mocismo escroto e engomado de gente que nunca trabalhou, que nunca pegou ônibus, metrô, que nunca fez contas no fim do mês, que nunca passou por apertos ou necessidades, que nunca ficou desempregado. É a volta do dondoquismo Daslu. É a volta da gente formada na USP, bem educada e – pior, a meu ver – sem a pseudo-erudição malandra e engraçada de um FHC, só o estilo gerentão do Dr. Chuchu.

***

É triste. A memória é curta. Os salvadores são pessoas que cultuam um Serjão (lembram do Sérgio mota?). Aquele que recebia “visitas especiais”, no Ministério da Comunicação, de pessoas que concorriam nos processos de privatização e (que coincidência!) essas pessoas ganharam! Lembram-se da reeleição? Lembram-se de que o governo não conseguia passar nada no congresso? Mas, vejam só, conseguiu, com muito esforço, passar a reeleição... Soube-se depois que dinheiro rolou por ali, muito... E a estratégia foi similar a adotada, agora, pelo PT: FHC não sabia de nada. Em último lugar, quem não se lembra de FHC (ele mesmo!) falando, ao telefone, que gostaria de que o consórcio de Fulano de tal ganhasse a Vale do Rio Doce... E, que lindo, foi justo esse consórcio que ganhou! É triste...

***

Cruz ou espada?

***

Os países subdesenvolvidos, historicamente, entraram atrasados no grande esquema capitalista produtor de riquezas e, no capitalismo é assim, se você chegou por último, se fodeu! Por isso, às vezes até produzimos riquezas, mas elas vão para bem longe...
Nos países subdesenvolvidos, não há elite industrial para fazer investimentos, esse papel fica com o Estado. O Estado é o grande motor. O Estado constrói as grandes empresas e corporações. As privatizações roubam isso de você, por uma ninharia, e dão, de mão beijada, para outrem.

***

Se quisessem mudança de verdade, votariam na Heloísa, ou no Cristovan...

***

E, enfim, a magna escrotice: a questão não é projeto, a questão é que o Lula parece pobre. Onde já se viu, um cara que já foi trabalhador chegar a presidente! É isso o que pensam... Lula fez tudo o que eles quiseram, tudo o que eles fariam... Beijou a cruz e continuou se fodendo! Basta acompanhar a imprensa.

***

E quer saber, meu pai é metalúrgico, e eu, antipeessedebista...

***

Meu pai, num bar, quando eu tinha seis anos:

– Só tenho isso a ensinar: nunca, nunca confie em quem usa gravata!

E eu abanei minha cabeça toda melada de Eskibon.

***

O PT merece perder, mas o PSDB não merece ganhar.

2006-09-30T14:41:00.000-07:00

quero sentar sozinho e cinza, à noite e vinho. escuro, escrita, escuro,
acento tinto.
tão pouco me pegue assim pairar, enfim partir, calar-cair
o pouco que me sinto,
no branco de voar, espero gozar fadiga de fruir-me, cinza, o vinho.

quero sentar e cinza, à noite e só. murmúrio escuro da escrita,
acento em dó.
tão parco me paro assim perder, enfim parir, amar-partir
o parco ver-me em nó.
no branco de voar, espero passar gozo de pulsar-me, enfim, o pó.

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Uma queda em dois atos

2006-09-14T09:36:00.000-07:00

o corpo morto cabe na pedra
e marca
o cancro do não
no cálcio da terra.

***

o corpo morto cabe na pedra
porém vive
estrela e virgem
o devaneio da queda.

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Queda ensaiada (Um bonde chamado Desejo)

2006-08-24T20:13:00.000-07:00

– Que têm seus olhos? Estão diferentes...
– Ahhh... é sono...
– Sono? Que nada... são anjos!

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A fresta e a história

2006-08-10T13:46:00.000-07:00

Sem dúvida, os melhores anos da vida de um homem (digo homens, pois mulheres desconheço) são aqueles que têm início no infame período cravado por masturbações e espinhas ao qual, por convenção, nomeamos adolescência. Afrontam-se os pais, jogam-se jogos estúpidos e violentos, rala-se a perna, o braço, ou, ainda, quebram-se alguns ossos. Sujam-se os corpos. Afloram-se idéias liberais. Descobre-se, então, que vida é esse enleio de movimentos libertinos que se revelam em toques, em tatos, em estalos orgásticos. É lama, mas é vital. Vital como o embaraço dos primeiros encontros, dos primeiros beijos. As primeiras putinhas (benditas sejam) que, quase sem pêlos púberes, ensinam aos homens que todo e qualquer limite é fictício.
Nunca fui assim. Sempre fui um homem regido pelo Limite. Um Limite interno, auto-imposto, que tem por objetivo castrar calculadamente cada movimento, cada investida.
Eu nasci, mas a alma que ganhei nasceu quarenta anos antes; boêmia, perambulou por aí, solitária, a entediar-se. Com isso, afrontar os pais soava insensato; os tais jogos eram perda de tempo; ralar-se e quebrar-se, não muito saudável. Quanto às idéias liberais, até que afloravam, mas da pior maneira: escaldadas em peçonha, plenas de ressentimentos. Elas navegam em minha consciência envoltas em uma sensação de que é preciso agarrar-se a algo que pareça justo pelo simples fato de que temos de possuir alguma noção vaga, patética, de pureza. Pureza não existe. A pureza da vida é essa faca curva cravada no peito, derrubando o corpo inerte na lama.
E as vagabundinhas, então? Ora, essas sempre foram meu precipício, a curva saliente do meu espírito. Cresci criando-as em minha mente. Conversando com elas. Mesmo casando, mimando. Vivendo romances loucos. O Limite me impede de amá-las, por decoro. Antes de me ensinarem, aprendi, com elas, o medo; de forma que admiro o mar, mistério de imensidão, mas não nado.
Enfim, redijo o presente bibelô ornado de fel, pois senti a necessidade de fechar a fábrica de meus devaneios, fazer o balanço dos meus pensamentos. Hoje, faço vinte e seis anos. Metade de mais uma década de vida se foi. O relógio conta e me sinto como aquelas grandes nações americanas que foram da barbárie à decadência sem passar pela civilização. Algo faltou. Há uma lacuna na minha história. Preciso contá-la para, pelo menos, ter a exata noção da minha estupidez.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Correspondências?

2006-07-30T15:02:00.000-07:00

Edgar Poe, sua vida, suas obras.

Há algum tempo, foi levado diante de nossos tribunais um infeliz cuja fronte estava marcada com um raro e singular sinal: Desafortunado!
Ele carregava, dessa forma, acima dos olhos, a etiqueta de sua vida, como um livro carrega seu título; o interrogatório provou que esse incomum escrito era cruelmente verídico. Há, na história da literatura, destinos análogos, verdadeiras danações; homens que levam a palavra fracasso escrita em caracteres misteriosos nos detalhes sinuosos da face. O Anjo cego da expiação deles se apossou e os chicoteia com toda a força dos braços para a edificação dos outros. Em vão, essas vidas mostram talentos, virtudes, graça; a Sociedade tem por elas um anátema especial, acusando-as de enfermidades dignas de perseguição. O que não fez Hoffman para desarmar o destino? O quanto Balzac não empreendeu para conjurar a fortuna? Existe, então, uma Providência diabólica que cultiva a infelicidade do berço? Que joga com premeditação naturezas espirituais e angélicas em meios hostis, como mártires em circos? Haveria, portanto, almas sagradas, devotadas ao altar, condenadas a marchar para a morte e para a glória em meio às próprias ruínas? O pesadelo das Trevas negligenciará eternamente a escolha dessas almas?
Inutilmente, elas se debatem, inutilmente, elas se adaptam ao mundo, a sua previsibilidade, a suas manhas; elas aperfeiçoarão a prudência, fuçarão todas as saídas, protegerão as janelas contra os projéteis do acaso; porém, o Diabo entrará por uma fresta; a perfeição será o defeito de suas armaduras, e suas qualidades superlativas, o germe da danação.

Trechos iniciais do ensaio de Baudelaire sobre Edgar A. Poe (Edgar Poe, sa vie, ses oeuvres), porcamente traduzido por esse que vos escreve.

Diário ao acaso

2006-07-12T13:04:00.000-07:00

projeto de vida: secura na alma, espelho quebrado, ternura fria e amor pago.

***

olhar como quem sente pela última vez... a flor, o fel, o fogo; a última vez e ver, viver, de novo.

***

a sensação de saber que é destino, por mais cético que seja, de saber que é fatal, mesmo que jovem, de beijar a morte (e gostar), ainda que vivo, e de prisão, enfim, embora estupidamente livre.

***

o pior: esperar, ouvir o ranger do trilho chegar e, sentado, jornal ao colo, esperar...

2006-07-01T11:27:00.000-07:00

balança a proa
embarca,
a proa é pouca
e passa,
um baile só de beijo.

balança a boca,
abarca,
a boca pouca
e parca
baba de desejo.

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Por irmã Teodora: a escrita

2006-06-17T17:14:00.000-07:00

"Ontem escrevia sobre a batalha e no ruído de louça na pia acreditava estar ouvindo o bater de lanças contra escudos e couraças, o ressoar de elmos atingidos por grandes espadas; do pátio chegavam até mim os golpes do tear das irmãs tecedoras e me parecia uma batida de cascos de cavalos a galope: e, assim, aquilo que minhas orelhas ouviam meus olhos entreabertos transformavam em visões e meus lábios silenciosos em palavras e palavras e a pena se lançava pela folha branca, correndo atrás delas." (p. 44)

"...tanto sobre o amor como sobre a guerra, direi de boa vontade aquilo que consigo imaginar: a arte de escrever histórias consiste em saber extrair daquele nada que se entendeu da vida todo o resto; mas, concluída a página, retoma-se a vida, e nos damos conta de que aquilo que sabíamos é realmente nada." (p. 53)

"Começa-se a escrever com gana, porém há um momento em que a pena não risca nada além de tinta poeirenta, e não escorre nem uma gota de vida, e a vida está toda fora, além da janela, fora de você, e lhe parece que nunca mais poderá refugiar-se na página que escreve, abrir um outro mundo, dar um salto. Quen sabe é melhor assim; talvez quando escrevia com prazer não era milagre nem graça: era pecado, idolatria, soberba. Então, estou fora disso tudo? Não, escrevendo, mudei para melhor: consumi apenas um pouco de juventude ansiosa e inconsciente. De que me valerão estas páginas descontentes? O livro, o vazio, não valerá mais do que você vale. Não há garantias de que a alma se salve ao escrever. Escreve, escreve, e sua alma já se perdeu." (p. 61)

"É na direção da verdade que corremos, a pena e eu, a verdade que espero vir ao meu encontro, do fundo de uma página branca, e que poderei alcançar somente quando a golpes de pena conseguir sepultar todas as preguiças, as insatisfações, o fastio que vim aqui pagar.
E basta o corre-corre de um rato (...), um sopro de vento imprevisto que faz bater o estore (inclinada a distrair-me, me apresso em reabri-lo), basta o final de um episódio desta história e o início de outro ou apenas um ponto parágrafo e eis que a pena torna a ficar pesada como uma trave e a corrida rumo à verdade se faz incerta." (p. 73)

"Eis como a disciplina de escrivã de convento e a penitência assídua de procurar palavras e meditar sobre a substância última das coisas me transformaram: aquilo que o vulgo - e eu própria até aqui - tem como delícia suprema, isto é, o enredo de aventuras em que consiste todo o romance de cavalaria, agora me parece uma guarnição supérflua, um adorno frio, a parte mais ingrata de minha punição.
Gostaria de correr a narrar, narrar rapidamente, historiar em cada página duelos e batalhas quantos fossem necessários a um poema, mas, se me detenho e tento reler, dou-me conta de que a pena não deixou marcas no papel e as páginas continuam brancas." (p. 87)

"A página tem o seu bem só quando é virada e há a vida por trás que impulsiona e desordena todas as folhas do livro. A pena corre empurrada pelo mesmo prazer que nos faz correr pelas estradas. O capítulo que começamos e ainda não sabemos que história vamos contar é como a encruzilhada que superamos ao sair do convento e não sabemos se nos vai colocar diante de um dragão, um exército bárbaro, uma ilha encantada, um novo amor." (p. 115)

Trechos do livro O cavaleiro inexistente, de Italo Calvino.

2006-06-07T20:36:00.000-07:00

... apenas horror, ele dizia, um horror que cresceu (hera) e virou fascínio; um certo tom edificante, em mar e asas, a ganhar a falha do ar. Ela tinha o gênio da presteza no olhar, esse ácido que calha a vida – sabe? – e cala o desejo na pele, morte, e explode depois em rubor... A cada vez que a via... Eu falo, falo, sim senhor. Veja bem: ela me apavorava. Era uma presença armada de saia; o batom vermelho, as curvas, tudo isso cava, mina... um mar um manto que cala o caso, o brilho do cabelo... Ah? Já disse que falo, falo, sim senhor. Mas deixa a história correr, agora que meu sangue parou. Agora que meu sangue já não sabe o cheiro dela. A primeira vez, doutor, a primeira vez que ela entrou naquela sala, o sal da vida (sim) moveu o vento num sibilo a ser sorriso, o seu sorriso. O balanço dela, o quadril, as lábios dela, o beijar, ela toda, cada parte dela era um canto à liberdade; um livro branco, um lago imenso e manso. O que há de mal estar em símbolo, sinal, na etimologia de adorar? Que há de mal estar em adorar que logo chega e vira, esse vácuo de nós e dentro, que logo chega e vira apavorar, assustar... horror. Afronta à minha vida assim de fora, e faca e vara, que vê tudo assim tão longe, tão triste, que vê tudo de fora, e noite... A lua – sabe? – me vê me entende me beija e vai embora. E ela dentro, no sol. Tá bom, tá bom... Eu falo, falo, sim senhor. Eu precisava sobreviver, respirar esse meu resto, ignorar o centro e dormitar, deriva, assim... à beira-rio. Na margem. Por isso, naquela noite – a noite minha amiga me envolveu: vulto –, naquela noite eu a esperei no estacionamento e a chamei: sem riso, só ranço. Quando vi, meio verso, minhas mãos amarravam seu pescoço e sua veia a valer e pulsar (emaranhar) ganhava cada ponto dos meus dedos; no olhar dela eu via o ácido calando, cal vazia, sol de supernova. Depois disso, lembro o cansaço, uma dor em dívida, mal resolvida e... e um prazer... uma sensação de missão cumprida... Eu disse e falo, falo... Sobreviver, doutor, sobreviver?

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

2006-05-25T08:43:00.000-07:00

e dói, viu? dói a jamais, meio sempre, como escada que só desce e sublima o que há na gente.

She´s not there – The Zombies

2006-05-21T18:06:00.000-07:00

Well, no one told me about her
The way she lied
Well, no one told me about her
How many people cried

But it's too late to say you're sorry
How would I know, why should I care
Please don't bother tryin' to find her
She's not there

Well, let me tell you about the way she looked
The way she acted and the color of her hair
Her voice was soft and cool, her eyes were clear and bright
But she's not there

Well, no one told me about her
What could I do
Well no one told me about her
Though they all knew

But it's too late to say you're sorry
How would I know, why should I care
Please don't bother tryin' to find her
She's not there

Well, let me tell you about the way she looked
The way she acted and the color of her hair
Her voice was soft and cool, her eyes were clear and bright
But she's not there

But it's too late to say you're sorry
How would I know, why should I care
Please don't bother tryin' to find her
She's not there

Well, let me tell you about the way she looked
The way she acted and the color of her hair
Her voice was soft and cool, her eyes were clear and bright
But she's not there

(Rod Argent)

2006-05-17T18:55:00.000-07:00

só me sobrou o lado esquerdo
esse lado que grita,
que chora,
em pouca coisa acredita,
sempre o primeiro a ir embora.

mas, o que tem de fuga e não-estar na questão de cantar
o lado esquerdo?
sem o passo popular ou
o ponto-e-vírgula acadêmico,
é o que me resta,
sangue crasso e vida infame,
o olho fixo no mar,
essa palavra com derrame.

saúdo o sol e, com bom grado,
sua coroa,
mas a luz de nada vale ao cego,
assim como o vácuo vaza, tesoura,
o canto que o poeta entoa.

só me sobrou o lado esquerdo,
o lado que grita,
não se engana,
que para diante da vida
e pergunta:
para que tanta tripa, para que tanta gana?

ESTA OBRA ESTÁ LICENCIADA SOB UMA LICENÇA CREATIVE COMMONS.

Memória: pin-ups

2006-05-05T10:35:00.000-07:00

Era um mundo inocente... Sem Savannas Samsons ou Jennas Jamesons...

Visite: http://www.inlove.com.br/pinups/

2006-05-01T18:08:00.000-07:00

...morrer na praia e no beijo da areia aceitar a carícia da onda.
no espaço estalo do mar o compasso,
sinto seu sal e sou todo coisa: marola...

De la musique...

2006-04-24T12:38:00.000-07:00

I Found A Reason

Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa

I found a reason to keep living
Oh and the reason, dear, is you
I found a reason to keep singing
Oh and the reason, dear, is you

Oh I do believe
If you don't like things you leave
For some place you never gone before

Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa

Honey, I found a reason to keep living
And you know the reason, dear it's you
And I've walked down life's lonely highways
Hand in hand with myself
And I realized how many paths have crossed between us

Oh I do believe
You're all what you perceive
What comes is better that what came before

Oh I do believe
You're all what you perceive
What comes is better that what came before

Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
Pa papa papa papa
And you'd better come, come come, come to me
Come come, come to me

pa papa papa pa

(Reed - Velvet Underground)

2006-04-19T11:18:00.000-07:00

a mulher, o céu, o sonho
onde tais olhos obtusos em si tão inclusos: ósculo
local que o céu me percebe sal
para saber o teu sabor: suor

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Arte poética

2006-04-08T11:00:00.000-07:00

em algum ponto da pista
perdi o cálculo
o casaco
a vista
aquela cal na língua
que parte a palavra na glote
e expurga a frase
que voa em cacto e choque

cansei de ser o cancro do dizer etéreo,
geometria lassa de tato e espaço,
e parto em pares a pedra do desejo
para tentar o calo do traço na pálida ciência do erro.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

La coda del diavolo: um fragmento...

2006-03-27T18:13:00.000-08:00

O local é a varanda de uma pensão barata que imita mal e porcamente o estilo neo-clássico. Musgos, pegadas de animais e restos de plantas completam a decoração do ambiente. O pano de fundo é um fim de noite embalado a uma das suítes de Bach para violoncelo; portanto, seco, um tanto duro e solitário, como o vinho que a gente toma para sanar o mal da vida.
Temos dois personagens. O primeiro é o tenente Kirikov, homem alto e robusto, porém proprietário de um nível tal de palidez que desmente todo e qualquer delírio de saúde. Seus olhos se mexem como se procurasse algo com insistência e, quando param, demonstram que perderam guerras outras, talvez diferentes das que conhecemos. O segundo é o diplomata Potapov, homem de estatura mediana e traços salientes (obesos) a provarem uma vida de caráter monástico, de conversas, bebidas e jantares. Age como se a palavra nunca bastasse, água na areia que num repente é nada, toda a boca é labirinto. O que os toca é um ponto anódino do mundo, sem margem ou centro, cantos ou bordas; que é objeto, mas, contra a geometria, é todo curva (a reta que não deu certo) que nunca fecha. Dividem a terceira garrafa de vinho:

PS: era para ser uma peça que, como podem ver pela minha falta de habilidade, está quase virando um conto, bem do ruim por sinal. Costumava travar assim com a prosa, a propriamente dita, que, agora, por motivos vários, já flui com maior naturalidade. Se quiserem, os explico em outra oportunidade. A questão é que ainda travo com o teatro. O diálogo, elemento central do gênero, sai-me frouxo, transmuta-se em elocuções verbais racionalizadas e, zas! Vira discurso. De qualquer forma, aí vai esse começo de não sei que, didascalie arruinada pela incompetência. E, sobretudo, espero contribuições daquele com quem iria escrever essa “peça” a quatro mãos. Passo a bola!

2006-03-15T18:05:00.000-08:00

...ele deu adeus. E, por algum motivo, sentia-se mais morto do que nunca ousara estar antes. Aquela sensação de vazio incontinente esgotava-lhe o espaço do peito, crescia em nervura rumo ao crânio e de pronto assaltava o corpo, cada músculo, erva daninha. Ele deu adeus. Nunca mais a voz ou o sorriso a dar a vez. Nunca mais o olhar. Ela agora, membrana de outrora, película, mito em mar que marca o céu de alhures. Uma mão que balança vária no parapeito e que faca faz-se fenda no olhar que vai embora... Ele deu adeus. Delirou-se à cal, subterrâneo, como nunca, e passo e passo à frente reinava o medo-câncer de esquecer a cor do mundo...

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para alguém a quem preciso dizer adeus

2006-02-28T14:36:00.000-08:00

riso difícil que risco resvala cinza:
de passo a pássaro, o cisma, há pouco baile,
passa a vida,
passa o tempo
e vira mármore.

pesa o prumo do peito (memória)
e vem tão reta a perda –
delírio de olhar e taça quebrada
raro em raro
tão firme e sangue
e sempre jóia rara.

o pensamento, enfim, é pacto de trópico
e aponta a mão calma
e clara,
cheia de dor calada,
mão que acena, incerta,
que quer prender,
segurar,
mas por dever liberta.

2006-02-15T15:07:00.000-08:00

...o sono é uma vontade de desexistir...

Das paixões humanas: um ensaio

2006-02-06T16:00:00.000-08:00

Era um domingo à tarde. Esparramado no sofá, ele treinava o ágil dedo na arte do zapping, trocando de canal, pulando pelos programas de esporte. A pouco, terminara o almoço, agora curtido na salmoura do estomago e enviando provas de uma passageira existência a cada cinco minutos mediante suaves arrotos. Sem temer o cenário, ela, quase leite e gata telúrica, aproxima-se:

- Benhêêêê... Posso fazê uma pergunta?
Ele, sem virar a cabeça, responde:
- Claro, ué...
E ela, com a certeza de um bravo:
- Qual a coisa que você mais ama no mundo?
- Ah!!! Essa é fácil!!!
Ela treme. Os olhos, cheios, brilham e arregalam-se de cor e supernova:
- O que!? O que?!!
- Uai, o Coringão!

A esta cena seguiu-se um breve silêncio. Atônita, ela não acha palavra; a cabeça perdeu o dicionário, resumindo seu potencial comunicativo em signos e interjeições primais, quase inaudíveis, que, mescladas ao ímpeto do desgosto e da raiva, findos cinco minutos de contemplação, explodem num só mar de gestos, urros e gemidos.
Nesse ínterim, nosso herói dominical resume-se a olhar babacamente a cena, abanando as mãozinhas muito gordas e inúteis, como um operário que tenta, com o dedo, impedir a rachadura do dique. Depois de muita súplica, ela solta:

- O que?!!! O que você disse?!! Seu animal!!!
- Mas amor...
- Não me chama assim sua besta!!! Faço de tudo por você!! De tudo!! Para perder lugar para um time! Um time estúpido! Quem lava tua roupa, anta! Faço de tudo, então, para ser a segunda?!

Quando ela disparou a frase, petardo de dor, ele, rápido, desvia o olhar, abaixa a cabeça, moleque com o dedo no pote de doce. Ela, intrigada, pergunta:

- Que olhar é esse, hein? Cê tá escondendo alguma coisa, primata, hein?

Ele bate pelos cantos, rato, e não alcança a resposta. Ela, imperatriz, fulmina:

- Fala, geléia!!
- Em segundo, em segundo lugar – a voz tombando, rasgada, réptil extinto protegendo-se com as mãozinhas – Em segundo lugar vem a lasanha!

Ao som da sentença, ela tomba inerte. Procura apoio no braço do sofá. Ele tenta levantá-la, ao que, por orgulho, ela rejeita efusivamente, com um movimento bêbado da mão.
Em prantos, deixa a sala e isola-se na varanda, sentada numa cadeira de balanço, olhando o crepúsculo. Olhar insosso, boca sem palavra.
Ficou lá até tarde da noite, quando, descabelada, fantasmagórica, tenta travar um último diálogo com o marido:

- Afinal, verme, onde estou? Um ser humano merece saber onde está e para onde vai. Onde estou, verme? Onde estou?

Tolo e paquidérmico, ele limpa o suor da testa e toma fôlego. Procura o jeito, cambaleia, vira, vai e volta, vira e volta, cambaleia e morde a língua.

- Fala imbecil!!! Fala a verdade!

Respira. Imagina-se gladiador a entrar na arena, como no filme que viu na TV. Faz a mesura da palavra e explica:

- Em terceiro lugar, vem a cerveja. Veja bem, cê sabe que, num país desse, tropical, né? Não dá prá viver sem refresco, né?

Ela impávida, não move músculo. Endurecera. Vendo isso como sinal de sorte, nosso Sancho toma coragem:

- E em quarto vem minha mãe, né? Ela me carregou, né? Me pariu... Mas (ar de consolo) cê tá lá, firme no quinto! – já tentando ganhar espaço – Preocupa não...

Dessa vez, ela nem chora. Sobe novamente à varanda. No dia seguinte, já não estava em casa. De nada adiantou procurá-la por toda parte; virou vento, pó. Orgulho, orgulho, ele pensa...
Destruída a esperança de reencontro e perdão, nunca mais saiu de casa. Passa a vida agarrado a uma bandeira do Corinthians, comendo lasanha de microondas e bebendo cerveja. Sua mãe, que no começo o visitava aos domingos, não o atende mais ao telefone.
De uns tempos para cá, enquanto vê TV, já não fala, apenas balbucia, repetidamente, uma única palavra: Orgulho, orgulho...

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2006-01-29T17:31:00.000-08:00

domingo tem essa cara de chumbo e meia velha, com o macarrão da tua mãe e fim de trilho.

e chuvoso ainda...

***

a sensação do desperdício. o mundo pra lá de você e da janela: a cisma do olho dela. cético e ascético tão natural e fértil de repente um cadeado; canto findo que cinza, encalacrado, um canto a ser gritado.

você sabe dividir-se. é tudo o que aprendeu.
você sabe.

a culpa de tudo você sabe é sua a culpa de tudo; esse tédio, homem, essa falta de savoir vivre. a vida está aí, pensa, vai-se indo...
mas falta o azul, a flor no fim, o tato do sol, o balanço no jardim. no final esse gosto de lama essa gana essa gama de coisas sem sal afinal o que falta de travessia e por isso... um sorriso... uma mão... uma mão com um lábio e perdão, de novo o sorriso, e o dente do siso... talvez sorriso e perdão que te façam sentir sensatez e não ligar tanto assim por ter perdido a vez...

Clap, clap, clap, clap...

2006-01-23T18:00:00.000-08:00

"Detesto o teatro por considerá-lo, do ponto de vista histórico, uma forma de arte primitiva e pútrida; algo que cheira a ritos da idade da pedra e outras sandices tribais, apesar de algumas manifestações individuais de gênio, tal como, por exemplo, a poesia elisabetana, de que o leitor sagaz pode perfeitamente desfrutar sem sair de casa."

PS: palavras da garganta ácida daquele que talvez seja o herói mais controverso da história da literatura, Monsieur Humbert Humbert, o Impagável (Lolita, NABOKOV, Vladimir – Companhia das Letras, 2003).

Digressões na Clínica a partir de Foucault

2006-01-18T15:37:00.000-08:00

Marcos Guilherme Belchior de Araújo

Para os que acompanham a obra de Michel Foucault, logo percebem que aquilo que se insinua no título do presente escrito talvez, à primeira vista, pareça ousado em tentar esboçar uma leitura entre duas vertentes conceituais, não diretamente tematizadas pelo pensador francês, mas cuja mútua implicação e interferência apontam para um viés particular no pensamento e acolhimento da diferença.
A perspectiva de algumas propostas contemporâneas de pesquisa nos convoca a entrelaçar as diversas contribuições e hibridações do pensamento de Foucault na composição de novas possibilidades de ação, de criação e de vida.
Nesse sentido, nos deparamos com um platô relativamente pouco explorado, porém bastante fecundo, que é o de reposicionar a clínica, ou melhor, uma ético-estético-política no fazer e no pensar a clínica, frente ao trabalho foucaultiano, menos no modo de um embate dialético ou crítico-destrutivo, e sim no intuito de visualizar novos agenciamentos que potencializem a dimensão estratégica que esse encontro suscita para o campo psi.
A tarefa a que me proponho, e desde já reconhecendo seus limites, é a de apontar linhas potenciais de investigação para a perspectiva da clínica a partir de algumas configurações contemporâneas da produção de subjetividade, re-orientando a discussão para o interior do campo problemático de uma ética do não-fascismo, conforme alude Foucault no prefácio à edição americana d'O Anti-Édipo, de Deleuze e Guattari.

* * *

A princípio, gostaria de propor um estatuto digressor para a clínica, gostaria de pensá-la, a priori, como necessariamente pertencente a um sempre fora, a um imanente exterior. Quer dizer, o sentido de clínica aqui adotado não se refere a um local ou situação determinados, tampouco a uma condição institucionalmente validada de funcionamento, muito menos a um certo jogo de regras e de práticas que definem um composto ou ontologizam um plano em si. Descarto, como percebem, todas as representações que vêm de cima, que esquadrinham e que determinam em dado território: os papéis, os atores e suas respectivas prescrições.
Quando menciono o termo ‘clínica', considero, de antemão, que há uma dimensão clínica da realidade. Não se trata de uma psicologização do mundo, mas, ao contrário, implica observar o efeito das políticas de subjetivação atuantes na contemporaneidade, sua produção imaterial de mais-valia capitalística e suas conseqüências para a produção de subjetividade.
Falar de clínica hoje nos leva a tentar espreitar sua plasticidade, seus contornos móveis e suas íntimas ligações com os processos de subjetivação que lhes são co-extensivos.
Essa dimensão clínica da realidade caracteriza-se pelas relações que cada um estabelece consigo e com sua alteridade-mundo que, em sentido amplo, engloba coisas, pessoas e acontecimentos. De acordo com Suely Rolnik, há dois modos pelos quais a subjetividade se conecta, interage e apreende a experiência. O primeiro modo diz respeito a uma captura da experiência enquanto matéria-forma, convocando a percepção e o plano das representações e dos valores em curso. O outro modo consiste em apreender o mundo como matéria-força, convocando a sensação, acionada no encontro do corpo com as forças afectivas e intensivas que o interpelam.
Conforme alude Rolnik, entre essas duas formas de apreensão do mundo - no circuito das representações e no circuito das sensações - reside um paradoxo: de um lado, temos a presença dos novos diagramas de sensações que pulsam na subjetividade, forçando a desestabilização dos mapas vigentes e solicitando territórios originais para a assimilação da experiência; de outro lado, temos a resistência e o mapa das figurações tradicionais que não servem para amparar as sensações emergentes. O paradoxo entre esses dois planos de vida subjetiva pressiona os contornos das formas existentes, provoca uma crise e impulsiona a subjetividade a redesenhá-los. Diante disto, forças inventivas são mobilizadas, permitindo à subjetividade criar novas configurações de si, do mundo e das relações entre ambos, de modo a permitir a expansão da vida e a luta por sua autonomia. Para a autora:

"O paradoxo entre esses dois vetores, a força-invenção que ele mobiliza e a tensão que disto decorre são portanto próprios da vida em sua potência de variação: eles são constitutivos do processo vital de individuação que vai organizando e estabilizando novos contornos, enquanto desestabiliza e desfaz outros."

Acontece que, esse movimento de produção e afirmação diferenciante, esse processo de invenção para a vida foi (e é), ainda segundo Rolnik, cafetinado a serviço da acumulação capitalista. O capitalismo atual passa a investir na potência de criação e de variação da vida, ao mesmo tempo esvaziando a subjetividade de suas energias de autonomização - tornando-a letárgica - e fabricando territórios-padrão homogeneizados para configurar os tipos de subjetividade e de sociabilidade adequadas para cada nova esfera de mercado que se inventa.
O capitalismo bombardeia a subjetividade com as demandas que fomenta, faz reverberar seu mecanismo funcional por sedução - investe na realização dos desejos, das promessas, do sucesso, investe em imagens, estilos, ambientes, em modos de se vestir, modos de se comportar, modos de sentir, de pensar e de agir - para depois solicitar nossa correspondência, nossa fidelidade e nossa ‘inclusão'.
Através das máquinas da comunicação e da informação, mais particularmente do marketing e da publicidade, o capitalismo contemporâneo produz, de modo ininterrupto, os contextos imateriais ou, se preferirem, as formas de vida que dão consistência às sempre novas esferas de mercado emergentes e aí veiculadas. De acordo com Maurizio Lazzarato, trata-se de um processo de construção de mundos e de seus signos associados, signos de comunidade, de pertencimento, de tranqüilidade, de bem-estar, signos, enfim, que constituem o alicerce sobre o qual se estruturam os meios de produção/consumo fabricados neste interstício. Em outras palavras, primeiro se cria um mundo e suas atrações, as imagens e seus valores, os afetos e sua flexibilização, depois se veiculam os objetos que serão consumidos e os perfis dos sujeitos idealizados para habitar nesse mundo criado.
Um dos seguimentos de mercado que tem crescido muito nos últimos anos é o dos chamados "esportes de aventura". Muito além do valor de uso de determinados equipamentos, o que fascina são os estilos de vida comercializados e consumidos independentemente do contexto que venham a ocupar. A idéia é a de tentar fazer parte de um mundo, tentar buscar ecos de si, sentir-se pertencente a algo, tornar a vida mais emocionante, mas para isso necessitamos adquirir os produtos ‘adequados' que permitam o acesso a essas experiências de alegria e satisfação.
Nas olimpíadas de Atenas, alguns exemplos são interessantes. As propagandas tentavam articular e aproximar as dificuldades e os desafios da vida cotidiana com as performances dos atletas olímpicos, associando a presença de determinada empresa ou marca à possível superação dos limites por parte dos seus "tele-atletas". É o caso da mãe de família, cujo tempo era cronometrado de uma ação a outra: acordava, tomava café, arrumava seus filhos e os levava a escola, depois seguia para o trabalho e chegava exatamente um minuto antes do seu chefe, fazia cara de competente e ganhava uma medalha no final do comercial, ao som da mensagem publicitária: "porque a vida é uma eterna competição".
Segundo Lazzarato, esse jogo de relações, essa engenharia que circula em torno de elementos abstratos - porém não menos reais - que passa a determinar as novas relações econômicas e vitais na atualidade, fomentando a produção de valores, a manipulação dos afetos e a regulação da informação, constitui o chamado ‘trabalho imaterial'.
Com o relativo enfraquecimento dos modelos fordista, taylorista e disciplinar de organização social e produtiva, e com a emergência de novos dispositivos tecnológicos, como a robótica, as redes digitais, a biotecnologia, as tecnologias da comunicação, dentre outras, o trabalho imaterial se consolida como um dos principais veículos da expansão capitalista contemporânea; constrói os produtos e ao mesmo tempo solicita formas de subjetivação; constrói relações sociais e valores para o mercado, regulando a comunicação entre a multiplicidade das mercadorias e os estilos e concepções de mundo de seus consumidores:

"A produção audiovisual, a publicidade, a moda, a produção de software, a gestão do território etc. são definidas através da relação particular que a produção mantém com o seu mercado e os seus consumidores. (...) O trabalho imaterial se encontra no cruzamento (é a interface) desta nova relação produção/consumo. (...) É o trabalho imaterial que inova continuamente as formas e as condições da comunicação (e, portanto do trabalho e do consumo)."

Lazzarato e Negri observam que o trabalho imaterial ao mesmo tempo em que dá forma e materializa as necessidades, o imaginário e os gostos do consumidor, na mesma medida promove suas mercadorias à dimensão de potentes produtoras de necessidades, do imaginário e de gostos. "A particularidade da mercadoria produzida pelo trabalho imaterial (...) está no fato de que ela não se destrói no ato do consumo, mas alarga, transforma, cria o ambiente ideológico e cultural do consumidor."
Nesse sentido, a produção imaterial deixa de estar situada ou remetida a esferas determinadas de circulação. Pelo contrário, o seu raio de ação, o seu circuito de funcionamento opera em consonância com as mais diversificadas redes existenciais, criando e recriando, a um só tempo, sociabilidade e subjetividade:

"Se a produção é hoje diretamente produção de relação social, a ‘matéria-prima' do trabalho imaterial é a subjetividade e o ‘ambiente ideológico' no qual esta subjetividade vive e se reproduz. A produção de subjetividade cessa, então, de ser somente um instrumento de controle social (pela reprodução das relações mercantis) e torna-se diretamente produtiva, porque em nossa sociedade pós-industrial o seu objetivo é construir o consumidor/comunicador. E construí-lo ‘ativo'."

Lazzarato e Negri concluem que, se o trabalho imaterial produz ao mesmo tempo subjetividade e valor econômico, ele articula e sinaliza de que modo o capitalismo contemporâneo tem invadido a vida em suas entranhas mais profundas e superado todos os obstáculos que não só separavam, mas também opunham economia, poder e saber.
Ora, se no trabalho imaterial percebemos de que maneira modos de vida são capturados, turbinados e manufaturados a serviço do capital, e que, neste jogo, formas de sociabilidade e de subjetividade são constantemente produzidas/consumidas, logo toda e qualquer atividade de inovação no território do trabalho imaterial, necessariamente requer, como matéria-prima fundamental e ilimitada para o acúmulo do capital, a mais-valia de vida: seus movimentos diferenciantes, suas linhas de fuga mais discretas, seus momentos poéticos, seu humor, sua tragicidade, qualquer coisa, enfim, que possa gerar lucro.
Entretanto, se nesta perspectiva do trabalho imaterial observamos uma modalidade de apropriação da vida e, portanto, uma modalidade de biopoder, quais seriam as aproximações e as interferências entre este biopoder "imaterial" e a noção de biopoder formulada por Foucault? E quais as implicações deste diálogo para o campo da clínica? Vejamos.

* * *

Para Foucault, a noção de biopoder corresponde, como todos sabem, à introdução da vida nos jogos do poder. O poder assume a função de gerir a vida sob um aspecto positivo, isto é, não mais o exercício do direito de vida e de morte por parte do soberano, mas antes se trata de "um poder destinado a produzir forças, a fazê-las crescer e a ordená-las mais do que a barrá-las, dobrá-las ou destruí-las." De acordo com o pensador francês, foi a partir do século XVII que essa nova configuração de um poder sobre a vida adentra no cenário ocidental. E através de duas formas principais: primeiro, por uma anátomo-política do corpo, na tomada do corpo como máquina: "no seu adestramento, na ampliação de suas aptidões, na extorsão de suas forças, no crescimento paralelo de sua utilidade e docilidade, na sua integração em sistemas de controle eficazes e econômicos (...)". Além do aparelho disciplinar, o outro modo de apreensão da vida surge como uma biopolítica da população, onde se captura do corpo-espécie toda a mecânica do ser vivo e dos processos biológicos que o atravessam: "a proliferação, os nascimentos e a mortalidade, o nível de saúde, a duração da vida, a longevidade", em suma, toda uma série de controles reguladores que submetiam a população a exames e avaliações precisos e minuciosos. Foram, portanto, esses dois pólos - as disciplinas do corpo e as regulações da população - que, de cima para baixo, tornaram possível a organização de um poder sobre a vida.
Michael Hardt destaca que justamente aqui reside o limite da investigação foucaultiana: ao ter concebido uma versão do biopoder focalizada apenas "de cima", incidindo sobre a "vida nua", separada de suas correspondentes formas sociais de produção.
Se, por um lado, as análises de Foucault apontam para o surgimento e a lógica funcional de um poder que descobre a vida como alvo de investimento, por outro lado não avançam no sentido de comportar a potência de variação do biopoder no período pós-moderno e pós-disciplinar. Hardt e Toni Negri, na medida em que reconhecem o mérito foucaultiano em trazer à luz a dimensão biopolítica, consideram que seu método de pesquisa manteve uma certa "epistemologia estruturalista" que "sacrifica a dinâmica do sistema, a temporalidade criativa de seus movimentos, e a substância ontológica de reprodução cultural e social".
Nesse sentido, a noção de um biopoder na realidade contemporânea encontra mobilidade e operacionalidade quando anexada ao ciclo da produção imaterial, uma vez que consegue conectar um plano de análise às práticas correspondentes, uma máquina abstrata e um funcionamento concreto, entendendo esse campo de forças como um sistema aberto de construção e desconstrução contínuas.
Descrevemos até aqui algumas figurações e tendências das políticas de subjetivação desenvolvidas pelo capitalismo mundial na atualidade e os dispositivos imateriais de apropriação e produção da vida, inerentes a tal mecanismo.
Contudo, se é na vida que as máquinas totalitárias encontram sua mais preciosa matéria-prima, acreditamos que é justamente a partir da própria vida que as forças de invenção e de singularização desencadeiam processos de autonomia e liberdade. Assim sendo, contra o biopoder imaterial teríamos uma espécie de biopotência, uma potência de criação e de expansão imanente à vida, que torna tangível a instauração de outras possibilidades de mundo.
Inspirados na idéia de uma biopotência, tentaremos compor, a seguir, um plano de inteligibilidade entre a proposta foucaultiana de uma ética do não-fascismo e algumas implicações para o pensamento de uma clínica da diferença.

* * *

Foucault prefacia a tradução americana do Anti-Édipo, de Deleuze e Guattari, que tem como título: "O Anti-Édipo: uma introdução à vida não fascista." Neste escrito de poucas páginas, mas de uma virulência particular, Foucault ressalta a importância dessa obra, não como uma nova referência teórica que a tudo abarcaria mas, ao contrário, como um dispositivo para pensar de que forma o desejo povoa determinado campo social e político e como estes lhe são co-extensivos, sem o remetimento a quaisquer referências essencialistas ou universalizantes, a partir de análises que relacionam a produção desejante com a realidade e com a máquina capitalista, forjando assim respostas para questões concretas:

"Questões que se ocupam menos com o porquê das coisas do que com seu como. Como se introduz o desejo no pensamento, no discurso, na ação? Como o desejo pode e deve desdobrar suas forças na esfera do político e se intensificar no processo de reversão da ordem estabelecida?"

Daí, segundo Foucault, os três adversários com os quais O Anti-Édipo se defronta:

"1) Os ascetas políticos, os militantes morosos, os terroristas da teoria, aqueles que gostariam de preservar a ordem pura da política e do discurso político. Os burocratas da revolução e os funcionários da Verdade;
2) Os deploráveis técnicos do desejo - os psicanalistas e os semiólogos que registram cada signo e cada sintoma e que gostariam de reduzir a organização múltipla do desejo à lei binária da estrutura e da falta;
3) Enfim, o inimigo maior, o adversário estratégico (...): o fascismo. E não somente o fascismo histórico de Hitler e Mussolini (...), mas também o fascismo que está em todos nós, que ronda nossos espíritos e nossas condutas cotidianas, o fascismo que nos faz gostar do poder, desejar essa coisa mesma que nos domina e explora."

Com efeito, poderíamos afirmar que há um entrecruzamento dessas dimensões, onde determinadas forças são mobilizadas no sentido de subjugar a vida às esferas totalitárias políticas, técnicas e subjetivantes, e que ganham corpo naquilo que as atravessa por todos os lados: na forma de microfascismos atuantes em nossas miudezas cotidianas.
Nesse sentido, Foucault considera ser O Anti-Édipo um grande livro de ética, pois seu conjunto de idéias demarca e sinaliza um novo modo de existência e de pensamento. Ética, no sentido foucaultiano de uma operação ‘ascética' que o indivíduo realiza consigo - em seu corpo, em seus pensamentos, em suas condutas - de modo a produzir neles uma transformação, uma modificação, forjando para si um estilo de vida desejável, livre das "identidades sedimentadoras e das universalizações opressivas". Estilização essa que nos coloca diante de um trabalho de constante elaboração de nossa relação com o mundo e nos convoca a um desafio de detectar traços do fascismo em nossos pensamentos e em nossos comportamentos. É a partir de tal perspectiva que Foucault considera ser O Anti-Édipo uma introdução à vida não fascista, um "manual da vida cotidiana", cujos princípios essenciais ele assim nos descreve:

"· Liberem a ação política de toda forma de paranóia unitária e totalizante.
· Façam crescer a ação, o pensamento e os desejos por proliferação, justaposição e disjunção, e não por subdivisão e hierarquização piramidal.
· Livrem-se das velhas categorias do Negativo (a lei, o limite, as castrações, a falta, a lacuna) que por tanto tempo o pensamento ocidental considerou sagradas, enquanto forma de poder e modo de acesso à realidade. Prefiram o que é positivo e múltiplo, a diferença à uniformidade, os fluxos às unidades, os agenciamentos móveis aos sistemas. Considerem que o que é produtivo não é sedentário, mas nômade."

A proposta foucaultiana para uma ética do não-fascismo nos permite re-pensar nossas práticas em todos os níveis e buscar situá-las em quais relações de poder se interconectam e que configurações assumem no dia-a-dia. Ao mesmo tempo, tal perspectiva nos dota da possibilidade sempre imediata de podermos fomentar novos movimentos, novas performances, novos desenhos para a vida que escapem à sedução e à apropriação pelas máquinas capitalísticas e midiáticas.
Diante desse instrumental ético e político, que interlocuções seriam possíveis ou que indagações nos tomam de assalto quando tentamos aproximar a clínica da noção de uma ética do não-fascismo?
Em primeiro lugar, a consideração de uma dimensão política do desejo e dos modos pelos quais o desejo investe planos políticos, individuais e/ou coletivos. Tomemos o termo ‘político' não somente pelas práticas culturalmente em curso e suas formas de oposição - partidos, eleições, sindicatos etc. -, mas sim como uma série de processos rizomáticos que permeiam todo o campo social, dos componentes moleculares às grandes organizações mundiais. Seria o caso, portanto, de pensarmos mais em termos de micropolíticas do desejo ou microfísicas parciais, com suas potências de contágio e de propagação, do que em termos de formatação e hierarquização molares. Tratar-se-ia, ainda, de conceber uma certa imanência política à nossa presença corporal no mundo, situando-nos no amplo espectro dos jogos de poder inerentes às guerras estéticas e sociais. Daí, nossa escuta às primeiras questões: em que lutas nossos corpos e pensamentos estão atualmente engajados? Estão a serviço de quais ideais e quais os objetivos de nossas ações cotidianas? Que maquinações políticas fazemos funcionar? Qual a nossa trincheira?
Em segundo lugar, Foucault identifica no desejo sua propriedade ímpar de ser conectável a múltiplos elementos da realidade e de não estar configurado e/ou remetido de antemão a perspectivas invariáveis e universalizantes. Sua condição plural, nômade e imprevisível opera numa temporalidade intrínseca à própria existência, fiel à escuta dos devires que a povoam. Situar aqui nosso pensamento e nossa ação significa levar em conta as conseqüências do modo de vida de cada um para a esfera coletiva; significa, igualmente, pensar nos vários universos que atravessam cada corpo, suas ressonâncias e consonâncias, e o modo como cada indivíduo produz e faz funcionar mundos. Aqui, nossas questões de segunda ordem: se o desejo é feito de multidão, que multidão queremos para o nosso desejo? A que multidão nosso desejo está conectado? Como fazer reverberar no desejo seus componentes de multiplicidade?
Em terceiro lugar, temos a ética. Foucault percebe no livro de Deleuze e Guattari que, no efeito de identificar a presença do fascismo em nosso cotidiano, os autores articulam estratégias que se furtam aos efeitos de dominação e buscam instaurar linhas de fuga para o desejo, resultando, para Foucault, no princípio ético do não-fascismo, ou seja, no exercício experimental que cada um realiza consigo na tentativa de não mais comportar microfascismos nas ações e pensamentos cotidianos. Sendo assim, quais são as formas de vida que, hoje, selecionamos e adotamos? Quais os exercícios ‘espirituais' que realizamos conosco no intuito de inventar modos alternativos e singulares de sociabilidade e de subjetividade? Por quais forças me permito afetar e de quais busco escapar? Quais são as novas sensibilidades que pulsam para uma clínica da diferença?
Longe de responder a essas questões, coloco-me na incômoda posição de somente fazê-las proliferar.

PS: este bom texto foi encontrado no site www.oestrangeiro.net; uma ótima referência para vários assuntos de interesse cultural.

2006-01-12T16:57:00.000-08:00

diga-me
diga-me que é mentira essa história de não me amar
diga-me que é mentira
e por você paro agora de respirar

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Resoluções

2006-01-05T16:46:00.000-08:00

Querer então uma ausência, uma falta, uma curva de esquina. Querer uma solidão concretizada nos seres e objetos do mundo, como se tudo me interpelasse; uma palavra fora da semântica, o pé na relva e o olho no ar. Uma palavra que suasse água e lágrima de cal, queimando.
No fim, resta um ser que é fim de trilho; terra arrasada, a porta da casa quebrada e a tristeza no porão a tossir.
Resta essa vontade de ser pó. O pó que resta nas frestas dos móveis, o pó que gruda nos vidros dos carros, o pó acumulado nas roupas há tempos encostadas. Ser das rochas a ruga inaudita, imperceptível. Na cachoeira a gota que escapa do conjunto e deita, indolente, na pétala da flor. Resta ser a folha que voa e abandona suas irmãs na copa, com a esperança mórbida de encontrar o forte sol da tarde. Ser as estrias do mármore imperfeito. Ser o desvio, o assovio do vento que bate incólume à proa.
Resta enfim essa vontade grande de lado algum, impulso de deixar passar. Parar de andar e guardar solene a espera, no pé da encruzilhada.

Pensatas ao acaso, ou fragmentos de crítica arbitrária

2005-12-27T18:14:00.000-08:00

A forma romance é sempre um desafio ao tempo. Por definição, o romance dá-se no tempo, constrói-se no tempo, goza-se no tempo.
Dá-se no sentido de entrega, pois é gênero que busca no tempo sua completude, sua inteireza; no contrato chamado romance, o leitor deve aceitar o tempo como condição. Constrói-se, pois consome tempo. Esfacela-se a diferença entre construir um romance e uma catedral. Ambos demandam projeto, análise, execução e acabamento. Ambos estão submetidos à ordem de um trabalho cotidiano, organizado e quase rotineiro. Goza-se, pois nunca lemos o mesmo romance duas vezes. A leitura está submetida ao contato do leitor com o mundo. Aqui, encontramos um fenômeno comum a qualquer manifestação literária: o fenômeno da experiência (visão de mundo e erudição) capaz de enriquecer o deleite artístico e que, a meu ver, encontra no romance seu melhor exemplo.

***

A poesia é um tanto refratária ao romance. No que diz respeito ao tempo, o poeta dá-se o direito de certa alienação.
Poesia é canto que se contorce no verbo e, para o poeta, a palavra às vezes é desculpa para todo o resto, que ousamos chamar de “conteúdo”, “ideologia”, “mundo cão” e demais patacoadas. Cantar é tentar dizer no tom, na performance, mais do que as palavras dizem.
Não quero dizer, contudo, que a poesia esteja fora do tempo. Tudo o que escrevemos e fazemos é íntimo de uma dada época, seus ideais e convenções. O que gostaria de frisar é que, para o poeta, o trabalho de lidar com o indizível da palavra é muito mais urgente em comparação com o prosador. Do contrário, não é poesia.

***

...dê-me tuas mãos criança, pois o resto, todo o resto, é noventa por cento...

***

O que acabo de dizer no primeiro fragmento é inspirado no que um grande pianista, cujo nome já me escapa, disse certa vez a respeito de seu percurso musical.
Disse ele que no começo todos adoram Mozart. É um compositor jovial, potente e sabiamente equilibrado. Depois de certo tempo, é impossível não perceber o valor de Bach, sua importância, seu peso. Em um terceiro passo, os músicos afogam-se nos românticos (Beethoven e Chopin), em seus ritmos pesados e solenes; como numa busca pelo tom grave. Todavia, espantosamente, já no fim dos estudos, e da vida, todos voltam a Mozart, maldizendo os dias em que pararam de tocá-lo! E, o mais espantoso, tocando-o exatamente da mesma forma como o executavam antes, e, ainda assim, de maneira totalmente diversa, assim como o filho pródigo encontra tudo exatamente da forma que deixara, mas sente, ao mesmo tempo, uma mudança tremenda em tudo que toca, para descobrir, mais tarde, que na verdade ele mesmo é quem mudou, quem muda sempre é quem toca.
A vida subordina-se aos sujeitos da ação, modificando-se de acordo com seus movimentos, voluntários ou não. Os objetos, em si, não têm um valor pré-concebido, determinado, fixo. Somos homens, criamos; símbolos e todas as outras coisas.

***

Acredito que seja interessante pensar o que foi exposto acima no que toca a vida ideológica de nosso tempo. Conferem à ideologia, qualquer que seja, um posto de exagerada importância funcional, como se ela fosse capaz de, por si mesma, nos “dizer” algo, nos “apontar” um caminho. A mesma observação pode ser feita com relação à psicanálise e seu maior objeto, o “ser”. Porém, deixo o tópico em aberto. O assunto é por demais controverso para ser tratado assim, tão impunemente.

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Voltando ao romance, é preciso dizer que não apenas no nível da experiência encontramos a arquitetura do fenômeno tempo. É possível observá-lo, também, no que toca a gênese da forma.
Desconfio muito dessa mistura de instâncias, (no caso, literatura e sociedade), mas é inegável o fato de que o romance vem à tona com o fim de uma concepção estática do tempo, ainda comum na nobreza de fins do século XVIII. O romance é a forma móvel por excelência, cujas partes e peças elementares podem ser cambiadas e modificadas livremente. Portanto, o gênero que despontava com força no século XIX estaria mais adaptado a um tempo que se mede em escalada (o tempo produtivo), e não mais em ciclos meramente divisórios, nos quais não conta a mudança, mas tão somente o registro do tempo. O romance é a forma do tempo em que se aceita a mudança.

***

Preste atenção nos personagens... Pelo menos nos bons romances, eles começam de um jeito e terminam de outro. Ou começam de um jeito, ficam de outro e outro, e no final voltam para o começo. Ou ainda ficam girando para todo lado que nem biruta de aeroporto... Há mudança...

***

Pode parecer uma proposta boba, mas sempre vale como exercício. Para provar o quão atrelados estão romance e tempo (em suas diversas variantes), procurem se lembrar de quantas vezes tiveram a rara oportunidade de, sossegadamente, pegar um romance e lê-lo, de cabo a rabo, sem interrupções.
Sem ter de lê-lo em pé no metrô, ou no ônibus, ou rapidamente, no horário de almoço, sem aquelas “pescadas” insolentes, tão naturais em olhos cansados de labuta, sem ter de parar para discutir com a(o) namorada(o), sem ter de se preocupar com o horário em que tem de acordar no dia seguinte, com o horário do médico, do veterinário, do dentista, sem ter de se preocupar com o horário em que vai sair dos consultórios do médico, do veterinário ou do dentista, ou ainda, tão simplesmente, sem ter de parar para cumprir com nossas necessidades cotidianas mais banais, como comer e beber água.
O romance nasce com a escalada da vida e com seus percalços inacabados, cansativos, entediantes e, por vezes (ah, a esperança!) recompensadores. O romance nasce com esse impulso que nos faz levantar todos os dias, maldizer o tempo, o metrô, o trabalho, e que nos faz casar, ter filhos e nos emocionar com fins felizes de filmes bobocas...
Enfim, a construção do significado de um romance, a meu ver, está diretamente ligada a todas essas ligeirezas da vivência, arrisco mesmo a dizer que fazem parte da construção de seu significado, já que, obviamente, durante a composição de uma obra é difícil crer que o autor também não esteja sujeito a desafios semelhantes aos que temos durante a leitura. Não sei para você, leitor dessas linhas, mas pensar dessa forma me ajudou a conceber o romance não como um gênero fechado, inteiro, que nos obriga a abarcá-lo como se abarca uma enciclopédia ou um livro de história, mas como um gênero integrado ao fluxo dos acontecimentos, à sua energia, a uma pulsação vibrante e sangrenta que podemos – de forma arbitrária, mas quem se importa? – chamar de vida.

Testado e aprovado

2005-12-18T09:46:00.000-08:00

Neste domingão de Deus, Gostaria de falar um pouco sobre La Modification, romance de Michel Butor, sem dúvida, um útil investimento de seu tempo.
No livro, um homem de meia idade, representante de uma firma de máquinas de escrever, em uma manhã qualquer toma um trem como viajante de terceira classe. Personagem central do livro (para não dizer o único), tem como objetivo fazer uma surpresa para sua amante, em Roma, jovem que ele conheceu em uma de suas viagens de negócios.
Porém, a surpresa não se limita à sua presença. Ele pretende anunciar que conseguiu uma ocupação para ela, em Paris (confirmando uma promessa). Dessa forma, eles poderão, enfim, viver juntos, pelo menos, se não houvesse um último empecilho: ele precisa separar-se da esposa, ou criar a coragem para tanto.
Tal situação dramática, apesar de sua simplicidade, vai ser a força motriz, a espinha dorsal, do que movimenta o livro: as reflexões às quais este homem se abandona. Elas tomam a forma de prosaicos pensamentos, memórias incertas, banais considerações sobre a vida, ou, o mais marcante, puras fantasias, quase pequenos romances sabiamente encaixados numa narrativa mestra, a respeito da paisagem e dos companheiros de viagem.
Tamanha a multiplicidade de fatores estruturais, é quase impossível resumir o romance em uma simples sinopse. Prova disso é a virada de perspectiva provocada por meio do narrador, na segunda pessoa do plural (vous, o nosso esclerosado vós), o que praticamente nos insere na narrativa.
Tem meu carimbo (e meu carinho), portanto, essa jóia do nouveau roman francês.

Reflexões e o domingão gordo

2005-12-11T10:55:00.000-08:00

sunday comes and sunday goes
sunday always seems to move so slow
to me - here she comes again
a perfect ending to a perfect day
a perfect ending what can i say
to you - lonely sunday friend
with you - sunday never ends
Sunday – Sonic Youth

***

Tinha que entregar uma monografia... Esbaforido com o trabalho e com as necessidades tão pouco necessárias do cotidiano, cavuca a folha que o professor entregara. Lembra-se de que era alguma coisa sobre Tolstoi, oh! Deus!
A seu lado, passa uma senhora cujo sorriso, de tão velho, já é memória. Ela estende a mão, e ele, corado, aperta o passo com a cara enfiada na mochila.

***

Domingo tem essa cara de velha obesa vibrando com o Raul Gil...

***

Um amigo recém-desquitado perguntou-me o que os solteiros fazem nos fins de semana. Disse que costumo trancar-me no quarto, beber cerveja, ler Fernando Pessoa e chorar, muito, mordendo o travesseiro.

***

...percebo-te à frente da chuva do estio: a meio-passo de perda, e meio-sonho, em meio-fio.

***

Se futebol é o ópio do povo, ideologia é a toca dos trouxas.

***

É tarde, mas vale: Tetracampeão! Tetracampeão! Tetracampeão!

***

Gosto muito de ler a Veja, porém, apenas no banheiro. Sou dos que não separam a leitura do ofício crítico.

***

E lá vem o Inter reclamando... Andam dizendo que tudo se deve ao fato de existir um complô do Sudeste contra o Sul e coisas que tais e O Tempo e o Vento e memoriais. Que me desculpe Érico Veríssimo, mas tem que ser gaúcho mesmo para ter todo esse complexo de rejeição.

***

- O que passa?
- Anda doendo, doutor, doendo...
- Deixe-me dar uma olhadela, coisa rápida!

O doutor franze o sobrolho. Num repente, o ar torna-se penoso e preocupado.

- O que é doutor? Vamos, fala homem!
- Sinto dizer-te, filho, é Brasil!

***

Agora é oficial! Viver faz mal à saúde! Descobriram-me uns empecilhos no fígado. Vou ter de procurar algo a mais para me consolar nos fins de semana. A pinga já me corrói os órgãos.

***

O momento forte do trabalho nessa sexta-feira foi o comentário da mais nova revisora a respeito de um papel de iogurte que está grudado há séculos no lixo ao lado de sua mesa... Todos riram... Eta, vidinha de merda meu Deus!

***

E agora, uma questão: dá para agüentar a vida sem pinga?

Mera memória

2005-12-04T18:33:00.000-08:00

Mas o que eu queria, hein? Drummond foi funcionário público e também bateu cartão por muito tempo. Sou poeta. Queria o ascetismo da arte (o marmóreo Mallarmé), da poesia, mas pesa o empecilho da escrita, a vida. Horários, prazos, reuniões e toda sorte de pedras que entulham nossa vida e nossos rins: escravo de símbolos sociais e necessidades fisiológicas. “Vou ser o Machado do Lirismo”, pensava. Chorava com Baudelaire (ainda choro, mas agora é tristeza). No final, a velhice é essa memória dos ossos que não guarda muita arte, essa pretensão boba, e válida, de ser mais que a vida. Não sobra mais do que um retrato pardo que aquece o estômago e traz um cheiro, um toque, um tudo; sublimação na carne. De repente, assumo, naquele café sujo no centro, a ascese do tato: ela vira, me olha, sorriso, me toca, todo empolgado a falar de livros: “Me beija logo vai!”.

Sobre o fim

2005-11-14T18:27:00.000-08:00

Em uma segunda qualquer, Deus, escriba sem estética, resolveu, enfim, rasgar sua obra; um Flaubert já o teria feito há tempos. Enredo sem lirismo, propósito, fechamento.
Ligo para a flor de dezoito anos que cortou meus fios de suicídio com um sorriso. Deixo um recado, em que simples digo fácil o que foi uma flor sorrir para mim. Fechamento. Digo à minha mãe que a amo, como ela sempre quis ouvir. Ela chora. Abraço meu pai. Cúmplices; ternura rija. E o Corinthians? Fechamento. Ligo para os poucos amigos. Choramos ao telefone; corretos, não querem deixar suas companheiras. Fechamento. Vou à praia. Ligo o som. Pego umas cervejas que trouxe e sento-me na areia. Sempre disse que seria feliz quando eu pusesse sentar-me à praia ao meio-dia de uma segunda-feira, tomando cerveja. Feliz? Fins não precisam de adjetivos. Basta o fechamento.

Cabaré Voltaire: elas sempre pensam em você

2005-11-10T15:51:00.000-08:00

Modernidade, conforto e comodidade: três palavras a serviço do prazer em um só produto. Venha conferir.

Fisiologia da moral: um ensaio

2005-11-06T17:05:00.000-08:00

Ela tinha aquela curiosidade mórbida, presa ao detalhe, típica de engenheiros, terapeutas e leitoras de revistas de fofoca. Jamais se dava por contente com explanações simples, ou panorâmicas, a respeito de um tópico, qualquer que fosse. Gostava de aprofundar, cavar, diria, mesmo, futucar a vida alheia; uma verdadeira gulodice pelo pormenor. Certo dia quando estávamos a sós, disse-lhe:

- Vai, vira e me dá o cuzinho!
- Nossa que isso?!
- Ah, vá! Agora vem com falso pudor?
- Mas, assim, na lata...
- Uai, mas não é você a que retalha a carne da vida, exibindo-lhe as veias, em sangue e química?!
- Ah... Mas, no amor, meu bem, no amor, até para dar o cu tem que ser sublime...

Cena suspensa

2005-10-30T13:04:00.000-08:00

O boy, o gibi. O careca, a coçada. A tia balança a cabeça. O boy, a madame, batom e bonjour: vermelho. O paletó de pé lê e tira o pó do guarda-chuva. Toda sorte dessa gente superlota, enche, o meu saco e o metrô: eu e o tédio, meu amigo, o tédio anda comigo. Ponto final. A cena pára e com ela o meu olhar: redenção, suspenso o momento da entrada, ela filtra-me a visão e poda-me o saber – zagueiro driblado. A Lilith morena em curvas; o vestido transparente a mostrar, saliente, cada peça do jogo. A única mulher a anular-me os olhos, a única que vi com o corpo todo. Do alto de seu salto, ela tinha o poder de parar o tempo, de parar a vida, o pensamento, de ensinar o desejo na sala do silêncio. De todo o sal de sua sacanagem vinha sua coragem, respeito: Quem é macho pra me catar? Quem vai ser o sujeito? O metrô pára. Ela nos deixou, eu e meus poros, meu corpo pálido. Pateta.

Preso, pois, à prosa

2005-10-24T16:00:00.000-07:00

Até o momento, procurei dedicar esse espaço exclusivamente ao sublime, seja ele dotado de uma melancolia criadora de caráter inegavelmente ibérico, centrada num “eu” a um só tempo lábil e sobrepujante, ou ornado de veia humorística, o pé-no-chão do espírito poético. Creio que nossa vida já seja muito cheia de prosa; e não a grande, mas essa prosa suja e mesquinha que entremeia e escangalha nosso ar, nossa visão, nossa pele, órgãos, nosso sexo e nossos ossos. A vida, crise, anda muito cheia de crônica e o melhor regime para sanar essa doença, penso, é o sublime, o belo, alguma forma de flerte com a arte.
Porém, dia menos dia, o real bate-nos à porta. O real, com suas garras mesquinhas, gigantes e fétidas. Com seu sorriso de escárnio. Com o suor a pingar do rosto, a bafejar em nossas costas. Estupra-nos. Lembra o que somos: carne, cálcio, gotículas, instinto e pó. Zomba da essência e aponta-nos um espelho, a gargalhar: Contempla-te!
Venceu a barbárie, ontem. Em larga escala, decidimos pelo sangue a jorrar, contra a vida. Decidimos pelo cultivo do medo, planta preta e irrisória, cega. Apontando o dedo contra o crime, sujamos nossas mãos de sangue e, como num ritual satânico, banharemos nosso orgulho e ignorância no sangue de crianças inocentes e de donas de casa esquálidas. Fatiga-me essa lógica, e entristece-me, tão troncha e estúpida seja.
Enfim, não é muito, sei, mas precisava dizê-lo. Desculpe-me se não foi possível, hoje, o belo; ao menos tentar o sublime. A realidade bate a nossa porta, e com ela não mais que o silêncio.

2005-10-19T11:45:00.000-07:00

a mulher, o céu, o sonho...
onde tais olhos obtusos em si tão inclusos: ósculo
onde o céu me percebe sal
para saber o teu sabor: suor

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2005-10-14T13:33:00.000-07:00

... para que não digam que não te rezo o beijo
ensejo
sussurro teu nome todos os dias,
e vário me envio me enfio em qualquer espaço
que marque em calores
meu nome em tua pele
por suores e odores.

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Resistência e literatura

2005-10-13T08:57:00.000-07:00

"Não espero a vitória. A luta em si não é abençoada, exceto na medida em que é a única coisa que posso fazer. [...] Talvez eu finalmente me renda, não à luta, mas à alegria da luta." (Franz Kafka)

"Entre a dor e o nada, escolho a dor." (William Faulkner)

PS-1:Trechos extraídos de um excelente ensaio do escritor mexicano Carlos Fuentes, O elogio da incerteza, no Mais, do último domingo. Quando não há o que acrescentar, façamos a reverência.

PS-2: Obriguei as garotas do cabaré a fazerem uma leitura aprofundada desses autores, com resenha no final.

Um dois, um dois...

2005-10-10T10:58:00.000-07:00

Preocupado com a excelência do serviço de minhas meninas e com a satisfação de meus clientes, mandei-as todas para treinamentos especiais em uma Casa de Damas Virtuosas, na Lapônia, local que superou a Polônia no que toca a maestria nos tópicos da alcova.
Sabemos que, além da tenacidade e júbilo corriqueiros, é preciso força, elasticidade e destreza para suportar o cotidiano de árduas putarias.

Reflexões e sexta-feira

2005-10-07T12:25:00.000-07:00

A minha sorte em ter uma vida sexual praticamente nula reside no fato de que, quando ficar velho, não vou sentir saudades dos tempos passados.

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Ouvi dizer – ó, conta prá ninguém viu? – ouvi dizer que o fim do mundo é logo ali.

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Peço desculpas a meu dileto cúmplice, Monsieur Le Prince De Venardis, se alguma vez já disse que não gostava de Tchaikovsky. Lago dos cisnes é primoroso. Impossível escutá-lo sem ir às lágrimas.

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Talvez atitudes como essas sejam as causas da secura já detalhada no primeiro fragmento.

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De qualquer forma, Mozart ainda é o melhor.

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... hoje, sonhei vermelho o céu: flor de espanto no delírio do conhaque.

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A coisinha mais sádica que existe no mundo é a esperança. Se encarássemos, de uma vez, que vamos perder, não nos cansaríamos tanto.

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É isso mesmo! Se o sol nasce para todos, eu tô sempre de guarda-chuva.

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O homem levantou-se de sua cadeira no escritório, onde, todos os dias, toma importantes decisões a respeito de assuntos sem importância, assim como todos nós. Enquanto caminhava, cumprimentou a moça da recepção, e reparou, como sempre repara, no seu rosto calmo e fatalista, assim como toda moça de recepção. Passou pelo chefe, e notou seu orgulho, sua barba muito bem feita, e seu sorriso pretensioso, tudo muito bem orquestrado com ares (bufadas?) hyppies e tempero de yoga com auto-ajuda, assim como quase (quase?) todos os chefes (o que um Molière faria hoje em nosso mundo, hein?). Olhou para os empregados, que trabalham, suam, discutem, (por vezes riem), e cagam, mijam, tomam remédios e têm todo os seus ciclos biológicos ordenados com horários que não lhes são próprios, assim como todos nós.
Caiu. Rápido. Não teve tempo de sentir vertigem. Rápido e forte, feroz, atingiu a calçada um corpo já morto de fúria, fatídico e fatal, assim como cada vez mais corpos farão. Nem se deram conta. Retiraram o corpo rijo e pleno de pisadelas e nódoas às 20:00h do dia seguinte, assim como ocorre a maioria das vezes.

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Sinceramente, já me decidi. Não sou eu que sou muito triste. Vocês é que são felizes demais!

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O fim? É logo ali, logo ali...

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Meu maior problema? Pensar como Bertrand Russel e sentir como Antonio Nobre.

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Ai, ai... pelo menos essa que me acompanha, a Tristeza, é feminina.

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Sabe qual o problema do Brasil? Ele mata.

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Hoje estou insuportável; só sal e vinagre correm nas veias...

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Espero que meu blog não seja lido por nenhum canibal.

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Apenas as garotas do cabaré sabem o quanto estou inconsolável... Hoje, sete já me ofereceram um boquete...

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Humor, só o negro.

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Não esqueça: logo ali, hein, logo ali...

De la musique...

2005-10-06T08:58:00.000-07:00

Cybele's Reverie

(Stereolab)

matières sensuelles et sans suite
l'enfance est plus sympathique
l'enfance apporte le magique

que faire quand on a tout fait
tout lu tout bu tout mangé
tout donné en vrac et en détail
quand on a crié sur tous les toits
pleuré et ri dans les villes et en campagne

l'enfance est plus authentique
le jardin au haut portique

la maison la maison d'autrefois
la maison la maison à venir

et le silence
me pénétrera

les pierres, les arbres, les murs, racontent

Reflexões e segunda-feira

2005-10-03T11:56:00.000-07:00

Eu sei, eu sei... Refletir na segunda-feira é quase sacrilégio. Oremos, ops, tentemos.

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E na segunda-feira, o relógio urra em vossa orelha, triunfante! Prova cabal da vitória da necessidade sobre o prazer.

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Juiz ladrão?! O Brasil tá ficando óbvio mesmo. Quase chato.

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A vantagem do metrô lotado é que a gente pode apoiar o jornal nas costas do vizinho logo à frente, o que permite uma maior adequação ergonômica e, conseqüentemente, maior aproveitamento de leitura.

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A sociedade civilizada ocidental foi arquitetada a partir da supremacia da razão sobre o instinto, do dever sobre a vontade. Há quem se orgulhe disso, mas, no pé em que estamos, deveríamos começar a pensar em fazer a coisa de outro jeito.

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Sábado à tarde, atarantado com trabalhos, depois de uma semana cheia, procuro, para relaxar, chamar a atenção de meu cachorro. “Droop, venha cá!”. Ao que, suntuosa e gordamente, como um sultão que rejeita um criado, ele rola sobre o piso do quintal e exibe sua barriga adiposa e peluda ao sol, como a recarregar as energias. Toda a cena, claro, com o “Hunff”, típico dos cachorros, e com os olhos devidamente cerrados, como se dissesse: “Só faço o que quero, bobão...”

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Ou seja, se apesar de irracional, meu cachorro é mais feliz do que eu, alguma coisa está muito errada.

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Porém, no mundo há apenas alguns poucos estranhos, como eu. A maioria se diz satisfeita pelo fato de o chefe explorar pouco e pela praticidade de encontrar o clipe próximo ao fichário, na mesa de trabalho.

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... ah, sem esquecer das vezes na semana em que o fulano consegue sentar no metrô, motivo de êxtase inconteste.
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Até o fim da vida, mudo meu endereço para algum hospital psiquiátrico. No diagnóstico, constará: “...acredita no bem comum e é leitor de poesia...”

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Para não dizer que não falei de flores:

Olha o Victor Hugo ensinando a gente!

2005-09-22T07:33:00.000-07:00

Quer-se, à força, fazer da burguesia uma classe social. A burguesia é, tão simplesmente, a porção satisfeita do povo. O burguês é o homem que tem tempo para sentar. Uma cadeira não é uma casta.

(Tradução livre de um trecho do romance Les Misérables)

2005-09-19T05:33:00.000-07:00

A utopia da vida é o silêncio.

(Modelo de uma possível carta de suicídio. Diante da morte, e do correr dos dias, há razão para fazer barulho com palavras e semânticas?)

Leituras intragáveis

2005-09-14T05:17:00.000-07:00

Estou a ler Voyage au bout de la nuit, de Louis-Ferdinand Céline. Não sei se é implicância minha, portanto, corrijam-me se estiver errado, mas creio que, por volta da centésima página, uma história já deveria ter começado, ou, pelo menos, já deveria ter dito ao que veio.
O narrador (estereótipo do homem com o ovo virado, desgostoso com a vida, crítico de tudo, patati, patatá) perde-se em masturbações mentais de caráter psicologizante, neurótico e... circular, altamente repetitivo. O cara não faz nada, só pensa. Nada acontece, só há raciocínios espetaculosos, reflexões capciosas, dissertações e coisas que tais.
O que dói é o fato de ser um livro "aclamado", e talvez o seja pelo fato de também só pensarmos e pensarmos, muito ocupados com os traumas do nosso umbigo, e não termos coragem de fazer nada, nunca.

2005-09-05T13:27:00.000-07:00

moça bonita
do laço de fita
baila tão bela
baila e se agita:

moça bonita
baila o balaio
de mel e soslaio,
moça bonita
do laço de fita.

moça bonita
do laço de fita
que mel no seu passo
expande o espaço?
que mel no seu passo
me estaca e me incita?

PS: Peço-vos desculpas. Não é extamente um texto, são apenas fragmentos que ganharam um caráter ligeiramente ordenado.

Esta obra está licenciada sob uma Licença Creative Commons.

Reflexões e sexta-feira

2005-08-26T12:56:00.000-07:00

Ser moderno, pois, é cagar e cheirar a própria bosta. E comprazer-se disso, é claro.

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Algo que não entendo é essa panacéia que as convenções críticas teimam em chamar “romance climático”. Pergunto: por que não logo a poesia?

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Nota mental: quando for déspota do mundo, impedir que velhinhos e velhotas peguem o metrô das seis às dez, e das dezoito às vinte e uma. Medida higiênica e benfazeja ao estresse dos cidadãos de bem.

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As meninas do cabaré me disseram que Lula, nosso Lulíssimo, nesse momento crítico da vida nacional, deve sentir falta de uma felação (o popular boquete). Convencido e seduzido pelos bons argumentos de minhas damas de ocasião, concedo-lhe dois vales-felatio, válidos até sete de setembro.

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Estaria eu perdendo a classe? Talvez seja o cansaço. Porém, não há com o que se espantar, afinal de contas, isso aqui é um cabaré.

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“Não há nada mais Saquarema do que um Luzia no poder.”
Enciclopédia Mirador Internacional, Volume XVI.

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Como sou homem de princípios, político de direita não recebe boquete! Nem em crise! Não obstante os protestos calorosos das meninas.

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Existe sobrenome mais legal do que Amado? “Por favor, o senhor Amado está?” Sensacional... esse não tem crise de auto-estima...

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- Oi, você viu o meu casaco? Não é lindo? R$ 20.000,00 na Daslu...
- Claro que vi... muito bonito... comprei um igualzinho para a minha empregada...

Virei as costas satisfeito. Depois da conversa, a perua começou a fazer análise.

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Pensando bem, a escravidão não foi abolida; mas apenas substituída por períodos regulares, e porcamente remunerados, de trabalho.

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Meu irmão, aos cinco anos, apontou para a vermelhidão do crepúsculo e disse:

- Olha, Jé! O céu ta sangrando!

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Criança é um bicho que tem poesia, não é? Pelo menos até a Xuxa e os animes acabarem com ela...

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“Só a poesia salva!”
Idéia legal para uma camiseta.

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Tentei ser gentil, impressionar:
- Nossa! Há anjos em seus olhos!
- Que porra Jeferson! Que foi? Tomou bolinha?!! Viado!

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Por favor, um sal de frutas!

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Quero morrer escutando o Réquiem, de Mozart.

2005-08-10T06:58:00.000-07:00

queria uma tarde toda assim:
um pouco leite,
um pouco tato
é fato,
um pouco sim.

encerra o céu a tarde toda assim,
nasce na flor seu ferro
e cresce no ar o sol
raiz
quase sem fim.

(a tarde toda (mulher) em beijo pára:
sem medo,
sensata,
deseja clara
(sonata)
e deita calma)

errar a tarde toda errar o todo sim – sem mal saber a tarde seu sabor,
sua volúpia, enfim:
abarcar a tarde que cresce,
e em ciclo arrefece,
sem mais,
dentro de mim.

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Vai moleque... vai ser gauche na vida!

2005-08-01T05:28:00.000-07:00

– Cara, é... Vem cá, para quem você torce, hein? Pro Piu-Piu ou pro Frajola?
– Ah! Mas pro Frajola, é claro!

Reflexões e sexta-feira

2005-07-22T13:23:00.000-07:00

O capitalismo é uma fábrica de loucos, porém, com disposição customizada de pessoal, estrutura enxuta e competitiva e capaz de forjar personalidades dinâmicas e criativas.

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E, veja bem, não importa que sejam loucos, todos, loucos todos, todos loucos, louquinhos.

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Estou a procurar no lugar errado, creio. Jamais vou encontrar minha Helena no metrô...

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– Mas, tu estudas!
– Futilidades... Ciências humanas são a perfumaria do espírito.
– Ora, tu és inteligente!
– Ora, esse é o problema!
– Tens um bom trabalho!
– Sim, sim... Qualquer macaco que saiba crase é capaz de fazê-lo!
– Mas, mas... Tu és tão forte, tão bonito...
– Como nisso posso crer: tu és minha mãe!!!

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O Brasil é um país em que a tradicional livre concorrência capitalista transforma-se em “acabou o pirão, minha cuia primeiro”.

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– Nossa, ela tá diferente, né?
– Huhum... Sim, sim... Chá de picão...

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Maldade, pura maldade... Falta de elegância...

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Hoje em dia, as Helenas são todas lésbicas...

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No S do dicionário parei, atônito, meio sem querer, no mar do verbo ser.

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À vezes é tão difícil ser-se que a gente inventa a quase crença de perder-se.

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... e, diferente do poeta, não preciso de conhaque e nem nada para ficar melancólico...

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Passar por passar, de propósito, sem pensar: sina dos filhos de Saturno.

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Mas, convenhamos, a melancolia do poeta era bem outra, mais nobre.

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Penso que é triste ver-me assim: preso, pois, à prosa.

Aos Homens de Letras

2005-07-15T13:06:00.000-07:00

– E então, o que você me diz?
Indaga a Madalena arrependida ao marido estupefato.
– Ora, o que dizer, ele replica, você bem sabe que dou mais valor a uma mentira bem contada do que a toda e qualquer realidade.

Diário de prosa bárbara XII

2005-07-08T13:14:00.000-07:00

Condescendência

Recusou o conforto do arcapetado escritório. Matou-se no banheiro, pintando de vermelho aquele mar de azulejos muito brancos e limpos. Assim o fez por ter em alta conta Dona Gervásia, encarregada da limpeza, sempre muito afável...